“Lấy hai cái đòn bẩy, Art,” người đàn ông áo nâu nói.
“Này, nghe này...” Art bắt đầu nói ầm ầm.
Đôi mắt người đàn ông áo nâu chuyển động, nhìn Art chằm chằm lặng lẽ
nhẹ nhàng, rồi hạ thấp ánh nhìn một lần nữa, gần như là xấu hổ. Anh ta
không nói gì cả. Art rung mạnh như thể một cơn gió vừa đi qua anh ta. Anh
ta đi tới góc nhà, mặc chiếc áo mưa, đầu đội mũ không thấm. Anh ta chộp
mạnh một cái ổ và một cái đòn bẩy tay và một cái búa tán đinh rồi đi tới cửa.
Anh ta đi ra lặng lẽ, ngáp khi rời chiếc cửa. Tiếng mưa ầm ầm hăm dọa.
Người đàn ông áo nâu đi tới và đóng cửa, rồi quay lại chiếc bàn làm việc và
để hông lên chính xác chỗ anh ta đã ngồi trước đó. Khi đó tôi đã có thể túm
anh ta. Chúng tôi một mình. Anh ta không biết tôi là ai. Anh ta nhìn tôi thật
nhẹ và ném điếu thuốc lên sàn nhà xi măng, giậm nó mà không hề nhìn
xuống.
“Tôi cược là anh có thể uống một cốc rượu. Ướt bên trong và thậm chí và
cả bên trên.” Anh ta với một chai từ chiếc bàn phía sau, để nó lên mép bàn
và đặt hai cái ly bên cạnh. Anh ta rót ít rượu vào mỗi ly và đưa cho tôi một
ly.
Bước đi như một tên bù nhìn, tôi tới nơi và nhận ly rượu. Trí nhớ về cơn
mưa vẫn còn lạnh lẽo trên gương mặt tôi. Mùi sơn nóng làm không khí gần
gũi gara bị đầu độc.
“Anh chàng Art đó, như tất cả những người thợ sửa chữa. Luôn luôn cắm
mặt làm việc những gì phải làm từ tuần trước. Chuyến đi công việc à?”
Tôi ngửi ly rượu của mình một cách tinh tế. Đúng mùi. Tôi nhìn anh ta
uống một chút trước khi nuốt chỗ rượu của mình. Tôi đảo nó quanh lưỡi.
Không có xyanua trong đó. Tôi uống hết ly nhỏ và để nó xuống bên cạnh
anh ta rồi đi ra xa.
“Một phần,” tôi nói. Tôi đi tới chiếc xe bốn chỗ đang sơn được một nửa
với khẩu súng sơn kim loại rất lớn đang nằm dọc lá chắn bùn. Cơn mưa đập
mạnh trên mái nhà. Art đã ra ngoài, vừa đi vừa chửi rủa.
Người đàn ông mặc áo nâu nhìn chiếc xe lớn. “Chỉ là một việc đóng panô
thôi, ban đầu ấy,” anh ta nói một cách bình thường, giọng đều đều vẫn nhỏ
