“Tôi có nói sao?”
McLoughlin mở cuốn nhật kí và đọc đoạn trích. Anne lắc đầu. “Chắc là
một điều không mấy quan trọng. Tâm hồn Di vốn nhạy cảm.”
“Phải chăng cô quyết định nói với cô ấy về cái xác cô tìm thấy trong hầm
trữ đông?” anh gợi ý.
“Không, chắc chắn không phải.” Đôi mắt cô long lanh vẻ gian xảo. “Nếu
không, hẳn tôi đã nhớ.”
Anh im lặng một thoáng. “Nói tôi nghe xem, vì sao cô không cảm thấy
thương xót người đàn ông khốn khổ nằm ngoài đó, cô Cattrell.”
Cô quay đi để tìm thuốc lá. “Tôi có thấy thương xót ông ta mà.”
“Vậy sao?” Anh cầm bật lửa của cô lên và châm thuốc cho cô. “Cô chưa
bao giờ nói thế. Cả cô Maybury và cô Goode cũng vậy. Không được bình
thường cho lắm. Hầu hết mọi người đều bày tỏ một chút thương xót. Tối
thiểu thì cũng nói ‘Tội nghiệp ông ta’. Còn thứ cảm xúc duy nhất mà cô
từng thể hiện là vẻ khó chịu.”
Đúng thế đấy, cô nghĩ. Họ mới ngu ngốc làm sao. “Chúng tôi giữ lại nỗi
thương cảm cho riêng mình,” cô lạnh lùng nói. “Lòng trắc ẩn mong manh.
Nó chết ngay khi chạm vào băng giá. Anh phải sống ở điền trang Streech
thì mới hiểu được điều đó.”
“Cô khiến tôi thất vọng đấy. Tôi cứ tưởng lòng trắc ẩn là một trong
những nguồn cảm hứng của cô.” Anh chống hai tay lên bàn, rồi đứng dậy.
“Tôi nghĩ với một người lạ, chắc hẳn cô sẽ thấy thương cảm. Nhưng cô biết
và rất ghét nạn nhân, đúng không?” Chiếc ghế của anh bị đẩy ràn rạt ra sau.
“Thôi được rồi, Friar, Jansen, bắt đầu đi. Chúng tôi sẽ cố gắng tiến hành hết
sức nhanh chóng, cô Cattrell ạ. Cuối buổi, tôi sẽ yêu cầu cô lên tầng để một
nữ cảnh sát lục soát, phòng trường hợp cô giấu bất cứ thứ gì trong người.
Cô có thể ở lại trong lúc chúng tôi tiến hành công việc, còn nếu cô thích đợi
ở ngoài hơn, một trong các cảnh sát sẽ đợi với cô.”
Anne chọc đâu điếu thuốc vào giữa vòng khói mình vừa nhả ra. “Ồ, tôi
sẽ ở lại, trung sĩ ạ. Việc lục soát của cảnh sát với tôi cũng giống như rượu
thịt ấy mà. Sẽ giúp tuôn ra vài nghìn chữ dành đăng trên tạp chí phụ nữ nào
