tôn của một người đàn ông. Vì nó mong manh lắm. Quả là em đã đúng khi
nói tôi quá nâng cao quan điểm của bản thân. Tôi phải làm điều chó chết ấy
đấy. Giờ tôi chỉ còn biết đến công việc và cơ quan, nơi các phép tắc ứng xử
vẫn được áp dụng, và là nơi tôi không phải gồng mình để cố đạt được
những điều người khác áp đặt cho mình.”
Cô lấy một quả táo từ cái khay bên cạnh và ném cho anh. “Anh khá lắm,
McLoughlin ạ. Chắc anh sẽ nói với tôi anh thà làm phụ nữ còn hơn.”
Anh nhìn cô, nhìn vẻ thích thú trên đôi môi cong hờn dỗi của cô và bật
cười. “Chết tiệt, suýt nữa tôi đã nói thế rồi. Em khích cho tôi vùng lên mà.”
“Không,” cô mỉm cười. “Tôi đang muốn anh thả lỏng ra đấy chứ. Từ khi
bắt đầu cho đến lúc kết thúc, cuộc sống chẳng khác nào một vở hài kịch,
với chút châm biếm để tạo thêm sắc thái. Nếu không phải thế, loài người
hẳn đã tự nhét cái đầu biết suy xét của mình vào bếp ga lâu rồi. Không một
ai có thể chịu đựng bảy mươi năm sống trong bi kịch được. Khi tôi chết,
chắc chắn là vì ung thư, Jane đã hứa sẽ ghi lại những dòng này trên bia mộ
của tôi, ‘Người nằm dưới mộ là Anne Cattrell, bà đã luôn cười tươi suốt
những năm tháng cuộc đời. Mọi người đã cười nhạo bà nhưng ít nhất bà
cũng biết điều đó.’" Cô ném một quả táo khác lên không trung và bắt lấy
nó. “Trong vài tuần tới, nếu anh duy trì được nhịp độ, anh có thể trở nên
thích giễu cợt và châm biếm như tôi đấy, McLoughlin ạ. Rồi anh sẽ là một
người đàn ông hạnh phúc.”
McLoughlin ngồi xuống với quả táo giữa hai hàm răng và kéo chiếc cặp
táp về phía mình. “Em không phải là kẻ chỉ thích giễu cợt,” anh vừa nhai
táo vừa nói.
Cô mỉm cười. “Điều gì khiến anh nói vậy?”
“Tôi đã đọc nhật kí của em.” Anh bấm khoá, mở hé chiếc cặp và lấy ra
một cuốn sổ mỏng.
Cô tò mò nhìn anh. “Anh có thích không?”
“Tôi nên thích nó à?”
“Không,” giọng cô chua chát. “Tôi không viết ra để người khác đọc.”
