thực, công việc không hoàn thành sớm hơn dự kiến. Thêm một lý do nữa để
đẩy nhanh tiến độ, Henri tự nhủ và sải bước dài hơn.
Trời sắp sáng. Hàng mấy cây số vuông mà chẳng có lấy một bóng cây.
Nghĩa trang gợi nhớ đến một bãi chiến trường. Cả đoàn người bước đi theo
hướng dẫn của ông thị trưởng, ông ta vừa đi vừa lẩm bẩm: “E13, ta xem
E13…” Ông ta biết rất rõ vị trí của ngôi mộ E13 chết tiệt, hôm trước ông ta
đã ở đó gần một tiếng đồng hồ, nhưng đi thẳng đến đó mà không phải tìm
kiếm thì chẳng khác nào xúc phạm đầu óc chu đáo của ông.
Cuối cùng, họ dừng chân trước một ngôi mộ mới bốc. Một chiếc quan tài
xuất hiện bên dưới lớp đất mỏng, phần chân được dọn khá sạch và kê hơi
nhô lên để người ta có thể đọc dòng chữ: “Ernest Blachet - hạ sĩ 133e RI -
Hy sinh vì nước Pháp ngày 4 tháng Chín năm 1917”.
— Thế thì sao? - Pradelle hỏi.
Ông tỉnh trưởng chỉ vào quyển sổ mà ông thị trưởng mở ra trước mặt
như sách phù thủy hay kinh thánh và đọc một cách trang trọng:
— “Địa điểm E13: Simon Perlatte - binh nhì - Quân đoàn 6 - Hy sinh vì
nước Pháp ngày 16 tháng Sáu năm 1917.”
Ông thị trưởng đóng quyển sổ cái bộp. Pradelle nhíu mày. Y muốn nhắc
lại câu hỏi: Thế thì sao? Nhưng y cứ để người ta tự hiểu. Ông tỉnh trưởng
tiếp tục nói, trong sự phân chia quyền lực giữa cấp thành phố và cấp tỉnh,
ông chính là người có quyền sinh quyền sát:
— Quân của anh đã lẫn lộn quan tài và vị trí chôn.
Pradelle quay về phía ông ta, vẻ dò hỏi.
— Công việc do những người Trung Quốc của anh làm cả, - ông tỉnh
trưởng nói thêm. - Nhưng họ không tìm đúng vị trí… Thấy cái hố nào đầu
tiên là bọn họ cho quan tài xuống.
Lần này, Henri quay sang Dupré.
— Sao bọn Trung Quốc ngu ngốc đó lại làm thế?
Ông tỉnh trưởng trả lời:
