“Tiểu Chi, nếu như tôi nói với em rằng - tôi là Thân Minh, liệu em có tin
không?”
Giọng nói ấy vọng ra từ cổ họng, ánh mắt của cậu lúc này hoàn toàn thuộc
về một người đàn ông 35 tuổi.
“Không!”
Cho nên, cậu lạnh lùng đọc lại một đoạn thoại:
“Thầy Thân.”
“Đừng nói chuyện với tôi, càng không được đến gần tôi, tôi giờ đã không
còn là thầy giáo nữa rồi.”
“Nghe nói, ngày mai thầy sẽ không ở trường chúng ta nữa, khi nào thì thầy
đi ạ?”
“Tối nay, tám giờ.”
“Thầy có thể đi muộn hơn một chút được không? Mười giờ tối nay, em sẽ
đợi thầy ở khu Ma nữ.”
“Khu Ma nữ? Có việc gì quan trọng sao?”
“Em có một số việc muốn nói với thầy, ban ngày e là không được tiện
lắm.”
“Được rồi,, tôi đồng ý với em, vừa vặn tôi cũng có điều muốn nói với em.”
“Đúng 10 giờ, gặp nhau ở cửa khu Ma nữ!”
Chiều ngày 19 tháng 6 năm 1995, ngày cuối cùng Thân Minh còn sống, đó
là đoạn đối thoại cuối cùng của anh trước bức tường rào của sân vận động
trường.
