Mười hai giờ bốn mươi phút trưa, ở nhà ga phía bắc cửa Paris có hai
người từ xe lửa bước xuống, một ông to béo, một ông ít to béo hơn, mỗi
người mang một chiếc cặp da vội vàng vẫy chiếc taxi đầu tiên gặp được.
— Đến Sở Cảnh sát. Nhanh lên!
Họ có vẻ quan trọng, hút những điếu xì gà lớn, nói với nhau bằng tiếng
flamingant nên người lái xe nghe mà chẳng hiểu được gì.
Đến Sở Cảnh sát, người to béo hơn cả đi thẳng vào văn phòng của ông
Giám đốc.
— Tôi là Joris Costerman - Ông ta tự giới thiệu.
— Rất hân hạnh...
— Đi cùng tôi có ông luật sư cố vấn, không may ông ấy không nói được
tiếng Pháp. Ông đã nhận được bức điện tín của tôi rồi chứ? Người ta chưa
chôn ông ta, đúng không?
Tóc ông ta màu xám cắt theo kiểu bàn chải, trên người từ đầu đến chân
toát ra mùi xì gà. Ông ta đưa hộp thuốc ra mời ông Giám đốc, ông này từ
chối nói rằng mình hút tẩu.
— Tôi đợi chuyện này từ lâu vì tôi không phải là người của hôm qua,
đúng không?
Tại sao lại là người của hôm qua, ông ta không nói rõ, nhưng chắc chắn
là ông ta hài lòng với bản thân. Cái đó thấy được qua cách ngồi trên chiếc
ghế bành, cách bắt chéo hai cẳng chân ngắn cũn cỡn.
— Trước hết, cũng như tôi, các ông đã khám phá ra, như báo chí đã đăng
tải, rằng ông ta không phải là Bouvet. Tốt! Điểm thứ nhất! Sau đó tôi lại
được biết, cách đây mười năm, ông ta cũng không phải là Marsh. Điểm thứ
hai! Và ông sẽ thấy cái đó là rất phức tạp. Ông Cornelius có thể giải thích
cho ông nếu ông ấy nói được tiếng Pháp. Hậu quả thứ nhất, bà Marsh
nhưng không phải là bà Marsh khi cho rằng họ kết hôn với nhau ở Panama
dưới cái tên đó. Hôn nhân dưới một cái tên giả thì sẽ tự động coi như là
không có. Vậy, cô Marsh cũng không phải là cô Marsh nữa.
Câu chuyện thật hấp dẫn.
— Ông vẫn nghe tôi nói đấy chứ?
— Tôi vẫn nghe. Điều tôi muốn biết do đâu mà ông nói Marsh không
