Trong căn phòng lớn chỉ một vài chỗ riêng biệt được chiếu sáng: chiếc
quầy mà một lão già nhỏ bé nào đó đang ngồi đằng sau, một bàn làm việc
lớn dành cho ba gã giúp việc trẻ của ông phó may. Còn xung quanh, lắc lư
trên mắc áo như những xác bị treo cổ khiến người nổi da gà.
-
Chào ông, - Drogo đáp. - Tôi muốn mua một chiếc áo khoác. Không quá
đắt, chỉ mong nó đủ trong bốn tháng.
-
Xin cho phép ngó qua, - ông thợ may mỉm cười nói. Với vẻ hiếu kì nghi
ngại ông cầm lấy mép áo khoác của Drogo và kéo nó lại gần ánh sáng hơn.
(Prosdotsimo mang cấp bậc trung sĩ, nhưng là thợ may, có thể cho phép
mình tự do hài hước phần nào trong quan hệ với cấp trên.) - Mà vải tốt, tốt
thật... Chắc mất cả đống tiền, ở thành phố chỗ các ngài người ta biết bóp
lắm. - Ông ngắm toàn bộ chiếc áo khoác bằng con mắt chuyên nghiệp và
lắc đầu đến nỗi hai má béo phủ đầy mạng lưới mao mạch rung lên. - Chỉ
tiếc...
-
Tiếc gì?
-
Tiếc là cổ áo thấp, các nhà binh không mặc những thứ như thế...
-
Hiện nay người ta mặc chính như thế này, - Drogo nhận xét vẻ cao ngạo.
-
Theo mốt, có thể cổ áo thấp là tốt, - ông phó may nhận xét, - nhưng chúng
ta, những người lính, mốt chẳng có gì quan trọng. Mốt của chúng ta là quân
lệnh, mà quân lệnh đã nói: “Cổ áo khoác phải áp vào cổ, có dạng tròn và
cao bảy centimét”. Nếu tôi ngồi trong cái hốc này, thì ngài, thưa trung úy,
chắc có lẽ ngài nghĩ rằng ngài có việc với một lão thợ may nào đó ở vùng
khỉ ho cò gáy.
-
Bậy nào! - Drogo kêu lên. - Chẳng có gì tương tự cả!
-
Chắc ngài đã nghĩ thế. Còn thậm chí trong thành phố người ta vẫn kính
trọng tôi, thêm nữa lại là những sĩ quan xứng đáng nhất. Tôi làm việc ở đây
chỉ tạm thời thôi mà. Phải, chỉ-tạm-thời.
- Những chữ cuối ông ta dằn từng âm tiết, dường như muốn nhấn
mạnh tính quan trọng đặc biệt của nó.
Drogo không biết phải trả lời thế nào.
