Charlotte vuốt đám tóc ướt khỏi trán. “Nhưng dù sao đi nữa, nó cũng giải
thích mối hận thù của Mortmain với Thợ Săn Bóng Tối. Em nói đúng,
Tessa. Đây là chuyện tư thù.”
“Vậy chúng ta đã có điểm khởi đầu. Học Viên York,” Henry ngước lên
khỏi đĩa và nói. “Nhà Starkweather điều hành nơi đó, đúng không? Họ sẽ có
đầy đủ thư từ, giấy tờ…”
“Và Aloysius Starkweather đã tám mươi chín tuổi,” Charlotte nói. “Vậy
hồi vợ chồng Shade bị giết ông ta còn rất trẻ. Hẳn ông ấy còn nhớ chút diễn
biến.” Chị thở dài. “Em nên gửi thư cho ông ấy. Ôi trời. Chuyện hẳn sẽ
chẳng hay ho gì.”
“Sao thế, vợ?” Henry hỏi theo lối dịu dàng, bối rối.
“Ông ấy và bố em từng là bạn, nhưng rồi họ không nói chuyện với nhau
nữa – chắc do một chuyện kinh khủng gì đó đã xảy ra rất lâu rồi.”
“Mà bài thơ thế nào ấy nhỉ,” Will, từ nãy giờ mải vần cái tách không
trong tay, đứng thẳng người và ngâm nga:
“Từng lời khinh bỉ sâu cay
Từng lời thóa mạ linh hồn anh em…”
“Will, vì Thiên Thần, làm ơn im đi,” Charlotte nói và đứng lên. “Chị
phải đi viết một lá thư thống thiết gửi Aloysius Starkweather đây. Chị
không cần em làm chị xao lãng.” Và túm váy, chị vội vã rời phòng.
“Không biết trân trọng nghệ thuật gì hết,” Will lầm bầm và đặt cái tách
xuống. Anh ngước lên và Tessa nhận ra cô đang chăm chú nhìn anh. Tất
nhiên cô biết mấy câu thơ đó. Đó là thơ Coleridge, một trong những nhà thơ
cô yêu thích. Bài thơ đó còn dài, nói về tình yêu, cái chết và sự điên loạn,
nhưng cô không thể nhớ nổi một câu nào; không phải bây giờ, khi đôi mắt
xanh lam của Will đang dừng ở cô.
“Và tất nhiên, Charlotte không kịp ăn chút gì,” Henry nói và đứng dậy.
“Anh sẽ đi xem xem Bridget có thể làm cho Charlotte một đĩa thịt gà nguội
không. Còn các em…” Anh dừng lại một lúc, như thể sắp ra lệnh cho họ -
chẳng hạn như bảo họ đi ngủ hay trở về thư viện tiếp tục tìm thông tin.
Khoảnh khắc đó trôi qua, và vẻ bối rối thoáng qua gương mặt anh. “Thôi kệ
