“Có thể,” cô gái nói. “Nhưng sống động. Còn hơn ông.”
“Rồi xem.”
“Tốt,” cô đáp. “Tôi thích có bằng chứng.”
“Thế hôm nay chưa có à?”
“Ôi thôi,” cô kêu lên và trở mình đón ánh sáng chiều cuối cùng lên mặt.
“Ông chỉ cuồng nhiệt khi vẽ thôi. Ông ấy si tình với sơn dầu,” cô nói với
tôi. “Lúc nào cũng bẩn, không kiểu này thì kiểu khác.”
“Cô muốn tôi vẽ cô rồi trả tiền cho cô rồi ngủ với cô để giữ đầu óc được
sáng láng, rồi phải yêu cô nữa.” Pascin nói. “Đúng là con búp bê tội
nghiệp.”
“Ông thích em, đúng không, Monsieur?” cô hỏi tôi.
“Rất thích.”
“Nhưng ông to con quá,” nàng buồn bã nói.
“Trên giường, mọi người cũng cỡ như nhau cả thôi.”
“Không đúng,” cô em lên tiếng. “Nhưng tôi chán kiểu nói chuyện này
lắm rồi.”
“Xem nào,” Pascin nói. “Nếu cô nghĩ tôi si tình sơn dầu, ngày mai tôi sẽ
vẽ cô bằng màu nước.”
“Chừng nào chúng ta đi ăn?” cô em hỏi, “Ở đâu đây?”
“Ông sẽ đi cùng chứ?” cô gái da ngăm hỏi.
“Không. Tôi đi ăn với légitime (vợ) của tôi.” Hồi ấy, người ta gọi thế.
Giờ thì họ gọi “réguliere” của tôi.
“Ông phải đi thật à?”
