“Đây có phải là người anh em trong đảng xã hội không?” Người ký giả
vừa hỏi vừa đưa mắt nhìn vội Brissenden, đánh giá cái sắc nhợt nhạt của
con người sắp chết trắng bệch như cái thây ma đó.
“Chính hắn viết bài báo đó?” Martin nói khẽ. “Sao, hắn chỉ là một tên
oắt!”
“Sao cậu không tẩn cho hắn một mẻ?” Brissenden hỏi. “Tớ sẵn sàng bỏ
ra 1000 đô la để có lại được buồng phổi trước kia của tớ chỉ trong năm phút
thôi.”
Cái gã ký giả non choẹt đó xem chừng hơi bối rối vì câu chuyện của
hai người đang bàn về anh ta, chung quanh anh ta, nhằm vào anh ta. Nhưng
anh chàng đã được người ta khen về cái bài xuất sắc tường thuật lại cuộc
hội nghị của đảng xã hội, và anh chàng được chỉ định đi phỏng vấn riêng
Martin Eden, vị lãnh tụ của cái tổ chức đang đe dọa xã hội ấy.
“Thưa ông Eden, ông không phản đối việc cho chụp ảnh ông chứ?”
Anh ta hỏi. “Nhà nhiếp ảnh của chúng tôi đang ở ngoài kia. Ông thấy đấy,
anh ta nói nên chụp ảnh ông ngay trước khi mặt trời xuống thấp hơn. Rồi
chúng tôi sẽ xin phỏng vấn sau.”
“Một nhà nhiếp ảnh,” Brissenden nói, có vẻ trầm ngâm. “Martin, cho
nó mấy quả! Cho nó mấy quả!”
Martin trả lời:
“Mình cho rằng mình đã già rồi. Mình biết rằng nện cho nó là đúng,
nhưng mình thực không đành lòng. Xem ra chẳng cần thiết.”
“Thì vì mẹ nó!” Brissenden giục.
“Nên suy nghĩ xem đã,” Martin trả lời. “Nhưng mình thấy hình như
không đáng để mình phải mệt người. Cậu thấy đấy, cũng cần phải có nghị
lực mới đánh được người chứ? Vả lại, để làm gì?”
“Đúng đấy! Nên làm như vậy.” Anh chàng ký giả nói, vẻ bình tĩnh,
mặc dù anh ta đã bắt đầu nhìn ra cửa một cách lo lắng.
“Nhưng không một lời nào hắn viết là đúng sự thật cả,” Martin tiếp tục
nói riêng với Brissenden.
“Xin ông hiểu cho, đó là cách mô tả đại thể,” anh chàng ký giả đánh
bạo nói. “Hơn nữa, đó là một lời quảng cáo đặc sắc. Ăn nhau ở chỗ đó. Đó
là điều đặc biệt đối với ông.”
