“Ông Logan không phải là khách hàng của tôi. Tôi chưa từng gặp ông ta.”
“Chỉ tới lấy tro về nhà thôi à?”
“Như tôi đã nói.”
“Đó là ở California đúng không?”
Câu trả lời duy nhất là: “Anh làm gì ở đây, anh Walesa?”
“Tới viếng.” Anh bước gần hơn tới chỗ cái hộp. “Không có hộp đựng tro à?”
“Không thành vấn đề,” Weller nói. “Richard mong muốn tro của mình được
rải đi.”
“Đi đâu?”
“Anh đã gửi chúng đến à?”
Pulaski nhìn vào lẵng hoa mà Weller vừa hất cằm về phía đó. Cảnh sát cố tỏ
ra chút bối rối, nhưng không quá mức. “Không.” Anh bước đến chỗ bình
hoa và đọc tấm thiệp. Anh cười cay đắng.
Khó dò.
Anh nói, “Chơi bẩn thật đấy.”
Weller hỏi, “Ý anh là gì?”
“Ông biết cái người đã gửi chúng tới là ai không?”
“Tôi đã đọc cái thiệp khi mới tới đây. Nhưng tôi không biết tên ấy.
Lincoln Rhyme?”
“Ông không biết Rhyme ư?” Anh hạ giọng: “Hắn chính là tên khốn đã đưa
bạn tôi vào tù.”
Weller hỏi, “Cảnh sát à?”
