Darcy tập trung vào tách cà phê của cô. Cô đưa mắt nhìn Ramsey qua chiếc
tách và đột nhiên cô có cảm giác đang sống lại trong một cuộc hôn nhân -
một cuộc hôn nhân dài, và xét về nhiều mặt là một cuộc hôn nhân êm ấm
(nhưng không phải về mọi mặt), đại loại giống như một trò đùa:
cô biết rằng ông ta biết, và ông ta cũng biết rằng cô biết ông ta biết. Thứ
quan hệ đó cũng giống như nhìn vào trong một tấm gương và thấy một tấm
gương khác, rồi hàng loạt tấm gương nữa, cho tới vô tận. Câu hỏi thực sự ở
đây là vị khách sẽ làm gì với những điều ông ta biết. Ông ta có thể làm gì.
“Vậy đấy,” Ramsey nói, đặt tách cà phê xuống và bắt đầu bóp bên chân bị
đau một cách vô thức, “sự thật đơn giản là tôi hy vọng có thể khiêu khích
gã đó. Ý tôi là tay hắn nhuốm máu của một phụ nữ và hai đứa trẻ, vì thế tôi
cảm thấy hoàn toàn biện minh được cho mình khi chơi bẩn một chút. Và
cách đó đã có hiệu quả. Hắn bỏ chạy, và tôi đuổi theo hắn thẳng tới
Haineville Woods, nơi bài hát nói cứ mỗi dặm lại có một bia mộ. Và ở đó,
cả tôi và hắn cùng rơi xuống Wickett’s Curve - hắn rơi xuống một cái cây,
còn tôi rơi trúng vào hắn. Cũng ở đó mà chân tôi thành ra thế này, chưa kể
tới miếng nẹp sắt trên cổ.”
“Tôi rất tiếc. Thế còn kẻ mà ông săn đuổi? Hắn thế nào?”
Hai khóe miệng Ramsey nhếch lên thành một nụ cười khô khan lạnh lùng
hiếm thấy. Đôi mắt trẻ trung của ông già lóe sáng. “Hắn tìm thấy cái chết,
Darcy. Tiết kiệm cho tiểu bang bốn mươi hay năm mươi năm chi phí phòng
giam và quản giáo ở Shawshank.”
“Ông quả là một thợ săn của Chúa, phải vậy không ông Ramsey?”
Thay vì tỏ ra bối rối, vị khách áp hai bàn tay biến dạng lên hai bên khuôn
mặt, lòng bàn tay hướng ra ngoài, và cất giọng của một cậu bé con:
“Tôi chạy trốn khỏi Người suốt cả đêm cả ngày, tôi chạy trốn khỏi Người
qua tháng qua năm, tôi chạy trốn khỏi Người theo những mê cung... và vân
vân.”
