phú cho những năng khiếu thể thao mà ông chỉ có thể nằm mơ. Cô gái đã
kiên quyết khép chặt cặp đùi dài trắng muốt của cô ta trên băng ghế sau
chiếc xe của ông đã mở rộng chúng ra cho Tom. Anh ta cưới cô gái. Tới giờ
họ vẫn còn yêu nhau. Con cái cũng đàng hoàng cả, tôi đoán vậy đúng
không?”
“Khỏe mạnh và đẹp đẽ!” Streeter nhổ nước bọt. “Một đã kết hôn, một đang
học đại học, một học trung học! Cậu út này là đội trưởng của một đội bóng
đá! Hệt như bậc sinh thành chết tiệt của nó!”
“Phải. Và - đáng bực mình hơn tất cả - anh ta lại giàu có và ông đang phải
vất vả bươn chải trong cuộc sống với mức lương chừng sáu mươi nghìn một
năm.”
“Tôi kiếm thêm được một khoản thù lao nhờ viết giấy vay cho anh ta,”
Streeter lẩm bẩm. “Vì tỏ ra có tầm nhìn.”
“Nhưng điều ông thực sự muốn là được thăng chức đúng không?”
“Làm sao ông biết?”
“Bây giờ tôi là dân làm ăn, nhưng đã từng có thời tôi chỉ là một người làm
công ăn lương khiêm tốn. Và bị sa thải trước khi tự mình khởi nghiệp.
Điều tuyệt nhất từng xảy đến với tôi. Tôi biết những chuyện này diễn ra thế
nào. Còn gì nữa không? Tốt hơn nên trút bỏ hết gánh nặng trong ngực ra.”
“Anh ta uống Spotted Hen Microbrew!” Streeter thốt lên. “Không ai ở
Derry uống thứ thối tha huênh hoang đó! Chỉ mình anh ta! Chỉ mình Tom
Goodhugh, ông Vua Rác!”
“Anh ta có xe hơi thể thao không?” Elvid khẽ hỏi, giọng trơn như bôi mỡ.
“Không. Nếu thế, ít nhất tôi còn có thể đùa cợt với Janet về thời kỳ mãn
kinh của xe thể thao. Anh ta lái một chiếc Range Rover mắc dịch.”
