Derry Home. Henderson đã cố thuyết phục bệnh nhân của mình không nên
chụp cộng hưởng từ, nói với Streeter rằng bảo hiểm sẽ không chi trả cho
việc đó và kết quả chắc chắn sẽ rất đáng thất vọng. Vậy nhưng Streeter vẫn
khăng khăng yêu cầu.
“Nhưng sao, Roddy?”
“Các khối u có vẻ đã co lại, và phổi của anh dường như đã sạch hẳn. Tôi
chưa bao giờ thấy kết quả nào như thế, và cả hai bác sĩ khác tôi đã gọi tới
xem kết quả cũng vậy. Quan trọng hơn nữa - chuyện này chỉ nói riêng giữa
anh và tôi thôi - kỹ thuật viên chụp cộng hưởng từ chưa bao giờ thấy
chuyện gì tương tự, và đó là những người tôi thực sự tin tưởng. Anh ta nghĩ
có thể đó là một trục trặc kỹ thuật của máy tính hay của chính thiết bị.”
“Tuy vậy, tôi cảm thấy rất tốt,” Streeter nói, “đó chính là lý do tại sao tôi lại
yêu cầu chụp. Liệu có phải đó là lỗi kỹ thuật không?”
“Anh còn nôn không?”
“Tôi có bị vài lần,” Streeter thừa nhận, “nhưng tôi nghĩ đó là do hóa trị.
Nhân tiện, tôi đề nghị chấm dứt nó.”
Roddy Henderson cau mày. “Như thế rất không khôn ngoan.”
“Điều không khôn ngoan chính là tôi đã thực hiện nó từ đầu, anh bạn. Anh
nói, “Xin lỗi nhé, Dave, khả năng anh chết trước khi có cơ hội nói lời chúc
mừng vào Lễ Tình Nhân là chín mươi phần trăm, vì thế chúng tôi sẽ làm
cho quãng thời gian còn lại của anh tệ hại hơn bằng cách bơm đầy thuốc
độc vào người anh. Có thể anh sẽ cảm thấy tồi tệ hơn nếu tôi tiêm vào
người anh thứ nước lấy ra từ bãi rác của Tom Goodhugh, nhưng nhiều khả
năng là không.” Và như một thằng ngốc, tôi đã đồng ý.”
Henderson trông có vẻ phật ý. “Hóa trị là hy vọng cuối cùng tốt nhất cho...”
“Đừng nói chuyện ngớ ngẩn với một kẻ ngớ ngẩn nữa,” Streeter nói với
một nụ cười dễ mến. Anh ta hít một hơi sâu xuống tận đáy hai buồng phổi.
