“Loại thông tin nào?”
“Tôi không biết.”
“Kiểu như một hồ sơ bị sao chụp hả?”
“Nhỏ hơn thế,” tôi nói. “Một mẩu giấy gập vào, một thẻ nhớ máy
tính. Thứ gì đó có thể trao tay trên một toa xe điện ngầm.”
“Chị ấy là người yêu nước. Chị ấy yêu đất nước mình. Chị ấy sẽ
không làm việc đó.”
“Và cô ấy đã không làm việc đó. Cô ấy không đưa thứ gì cho ai cả.”
“Vậy là chúng ta không có gì hết.”
“Chúng ta có việc chị anh ở cách nhà vài trăm dặm với một khẩu súng
đã nạp đạn.”
“Và lo sợ,” Jake nói.
“Mặc áo khoác mùa đông khi thời tiết nóng trên ba mươi độ.”
“Với hai cái tên nhảy nhót trong đầu,” anh nói. “John Sansom và Lila
Hoth, dù cô ta là kẻ quái quỷ nào. Mà Hoth nghe có vẻ là tên nước ngoài.”
“Có một thời Markakis cũng thế.”
Anh ta một lần nữa im lặng và tôi nhấp cà phê. Trên đại lộ Tám dòng
xe cộ chạy chậm hơn. Giờ cao điểm buổi sáng đang hình thành. Mặt trời đã
lên, hơi chếch về phía Đông Nam. Những tia nắng không thẳng hàng với
những đường kẻ trên phố. Chúng tạo thành một góc thấp và đổ bóng chéo,
dài.
Jake lên tiếng, “Hãy cho tôi điểm để bắt đầu.”
Tôi bảo, “Chúng ta không biết đủ.”
