Bác Norman Bates nhìn tôi như thể tôi đã “ị” vào cái bánh của bác.
Nhưng bác bước xuống, suýt nữa thì đấm gục tôi, đi về phía cuối xe, leo lên
cái thang trên thân xe, túm lấy chiếc cặp Adidas, ném cho tôi rồi leo xuống
đường - Đám bạn của cháu là một lũ ngu đần, Tia nắng ạ.
— Bọn nó không phải bạn cháu.
— Thế tại sao lại để chúng bắt cháu chạy thế?
— Cháu không để bọn nó làm thế. Nhưng bọn nó có năm thằng, mười
thằng, nhiều hơn thế.
Norman Bates khịt mũi - Nhưng chỉ có một Vua cứt, đúng không?
— Một hoặc hai thằng.
— Một thằng sẽ làm vua. Cái cháu cần là một trong những thứ đẹp đẽ
này - đột nhiên một con dao Bowie có thể giết chết người xoay tít trước
mắt tôi - Lén tấn công Vua cứt - giọng bác Norman Bates mềm đi - cắt các
gân nó. Rạch một vết, hai vết, làm cho nó nhột chỗ dưới này. Nếu sau đó nó
trả thù cháu, cứ đâm thủng bánh xe lăn của nó - con dao của Norman Bates
biến mất trong không khí - Mua ở cửa hàng bán đồ dư thừa của lục quân và
hải quan. Sẽ là đồng 10 pound giá trị nhất cháu từng tiêu.
— Nhưng nếu cháu cắt gân Ross Wilcox, cháu sẽ bị đưa vào trại giáo
dưỡng.
— Hừm, tỉnh lại, tỉnh lại đi, Tia nắng! Đời là một trại giáo dưỡng!
