Vậy thì cô lại lớn lên theo cách khác với em cô, anh nghĩ. “Trong lễ hội hóa
trang, ở Cung York, bà nhớ không... bà là Sắc Đẹp, hay là Lòng Tốt nhỉ?”
“Ờ...” cô ta cười, “phải đến, xem nào, đến bảy năm rồi nhỉ? Tôi không nhớ.
Tôi đã hóa trang quá nhiều lần rồi.”
“Dĩ nhiên, bà vẫn là cả hai đấy.”
“Tôi đã từng chỉ quan tâm đến chừng ấy thứ. Hóa trang. Tuy nhiên tôi còn
nhớ Anne. Cô ta là Kiên Trì.”
Anh nói, “Đức hạnh riêng của cô ta có thể bị thử thách.”
Hồng y Campeggio đã đến với chỉ thị từ Rome là gây cản trở. Cản trở và trì
hoãn. Làm gì cũng được, nhưng tránh đưa ra phán quyết.
“Anne thì lúc nào cũng thấy viết thư hay ghi chép trong cuốn sổ nhỏ. Cô ta
đi lên đi xuống, đi tới đi lui. Khi thấy phụ thân tôi thì cô ta giơ bàn tay lên,
không dám nói... còn khi gặp tôi, cô ta véo tôi một cái. Giống như...” Mary mô
tả bằng động tác véo gió, bằng tay trái. “Như thế đấy.” Cô ta đưa tay phải vuốt
nhẹ theo cổ họng mình, cho đến chạm tới cái chỗ lõm phập phồng bên trên
xương đòn. “Đấy,” cô ta nói. “Đôi khi tôi bị bầm tím. Cô ta nghĩ sẽ làm cho tôi
xấu xí đi.”
“Tôi sẽ thưa với đức hồng y,” anh nói.
“Nói đi.” Cô ta chờ đợi.
Anh cần phải đi. Có nhiều chuyện phải làm.
“Tôi không muốn là người nhà Boleyn nữa,” cô ta bảo. “Hay người nhà
Howard. Nếu nhà vua mà chịu nhìn nhận con trai tôi thì chuyện sẽ khác, nhưng
đã thế thì tôi không thiết những thứ hội hóa trang tiệc tùng và ăn mặc theo các
Đức Hạnh nữa. Bọn họ làm gì có đức hạnh. Tất cả là diễn hết. Nếu bọn họ
không muốn nhìn nhận tôi, tôi cũng không muốn nhìn họ. Tôi thà làm kẻ ăn
mày còn hơn.”
“Thực sự thì... không cần phải làm thế đâu, phu nhân Carey.”
“Anh có biết tôi muốn gì không? Tôi muốn một người chồng làm cho bọn
họ phải lo ngại. Tôi muốn cưới một người khiến cho bọn họ sợ hãi.”
Một tia sáng bất ngờ lóe lên trong đôi mắt xanh của cô ta.
Một ý tưởng đã ló dạng. Cô ta để một ngón tay mảnh mai lên mặt nhung
xám mà cô ta ngưỡng mộ, và nói nhẹ nhàng, “Không cầu thì không được.”
Thomas Howard ông cậu? Thomas Boleyn là cha? Nhà vua, ít lâu nữa, là
em?
