“Theo tôi nghĩ thì một phần trong nghệ thuật cai trị là biết được khi nào cần
phải mũ ni che tai. Wyatt thì điển trai,” Bonvisi nói, “theo kiểu Anh, dĩ nhiên.
Anh ta cao ráo, tóc vàng, dân xứ tôi trầm trồ về anh ta; ‘các anh sinh đâu ra
được người như thế hả? Và rất là tự tin, dĩ nhiên. Một nhà thơ nữa chứ!’”
Anh cười ông bạn, bởi, như mọi người Ý, anh ta không phát âm được tên
“Wyatt”: nó biến thành Guiett, hay gần giống như vậy. Có một người tên là
Hawkwood, một kỵ sĩ ở Essex, từng hãm hiếp đốt phá giết chóc ở Ý, vào thời
các hiệp sĩ; người Ý gọi ông ta là Acuto, nghĩa là Cây Kim.
“Ừ, nhưng Anne...” Anh cảm nhận được, từ những lần thoáng nhìn cô ta,
rằng cô ta không có vẻ gì là người dễ động lòng bởi những thứ phù du như là
vẻ đẹp. “Vài năm nay cô ta ở vào cảnh cần một tấm chồng hơn bất cứ điều gì
khác: một cái tên, một thế lực, một địa vị mà từ đó cô ta thương lượng với nhà
vua. Mà, Wyatt đã cưới vợ. Anh ta có thể mang lại gì cho cô ta?”
“Những câu thơ chăng?” Tay thương nhân nói. “Không phải vì công việc
ngoại giao mà anh ta đi khỏi Anh quốc. Đó là vì cô ta hành hạ anh ta. Anh ta
không còn dám có mặt trong phòng nào có cô ta. Trong lâu đài nào có cô ta.
Trong cùng một đất nước.” Bonvisi lắc đầu. “Người Anh kỳ quặc chứ nhỉ?”
“Chúa ơi, thế sao?” Anh nói.
“Anh phải cẩn thận đấy. Gia đình của cô nương đó, họ đang từng chút một
đẩy tới giới hạn những điều có thể làm. Họ bảo, vì sao cứ phải chờ giáo
hoàng? Chúng ta không thể có một hôn ước mà thiếu giáo hoàng được hay
sao?”
“Dường như đó cũng là cách hay.”
“Nếm một quả hạnh nhân ngâm đường này xem.”
Anh mỉm cười. Bonvisi bảo, “Tommaso, tôi cho anh lời khuyên được chứ?
Đức hồng y vậy là hết thời rồi.”
“Đừng chắc mẩm như vậy.”
“Chắc chứ, và nếu anh không yêu mến ông ấy đến thế, anh sẽ thấy đó là sự
thật.”
“Chỉ là đức hồng y rất tốt với tôi.”
“Nhưng ông ấy sẽ phải lên phía Bắc.”
“Thiên hạ sẽ săn lùng ngài. Anh cứ hỏi các sứ thần. Hỏi Chapuys. Hỏi bọn
họ xem họ tấu trình lại với ai. Chúng tôi đụng họ ở Esher, ở Richmond.
Toujours Les dépêches. Chúng tôi là thế đấy.”
