“Tại sao cô ta lại phải thế?”
Audley nhướng mắt. “Bởi vì cô ta nói chuyện với các vị thánh cao minh mà.
Hẳn là các vị ấy biết.”
Anh nhìn Riche và dường như có thể đọc được các ý nghĩ của anh ta: sách
của Niccolò nói, bậc quân vương khôn ngoan sẽ hủy diệt kẻ đố kỵ, và nếu ta,
Riche, là vua, những Kẻ Đòi Ngôi kia và gia đình họ sẽ phải chết. Cô gái đã
sẵn sàng cho câu hỏi tiếp theo: thị kiến của cô về hai bà hoàng này như thế
nào? “Tôi cho rằng chuyện sẽ tự được giải quyết,” anh ta nói, “bằng chiến đấu
chăng? Sẽ hữu ích nếu dự trữ sẵn vài ông vua và bà hoàng, nếu người ta định
khởi sự một cuộc chiến tranh trong một đất nước.”
“Không cần có một cuộc chiến tranh đâu,” nữ tu nói.
“Ồ, vậy hả? Ngài Mím ngồi thẳng lên: cái này mới mẻ đây. “Thay vì thế
Chúa sẽ giáng bệnh dịch xuống nước Anh. Henry sẽ chết trong vòng sáu tháng.
Bà ta cũng vậy, bà con gái của Thomas Boleyn ấy.”
“Cả tôi nữa?”
“Cả ông nữa.”
“Và tất cả những người trong phòng này chăng? Dĩ nhiên là trừ cô ra hả?
Tất cả kể cả Alice Wellyted, người chưa bao giờ làm gì hại đến cô?”
“Tất cả đàn bà trong nhà ông đều là kẻ dị giáo, và bệnh dịch sẽ làm thối rữa
thân xác và linh hồn họ.”
“Còn công chúa Elizabeth thì sao?”
Cô ta xoay mình trên ghế, hướng lời nói vào Cranmer. “Họ bảo khi rửa tội
cho con bé ông đã hâm nóng nước để làm nó khỏi bị choáng. Lẽ ra ông phải
rẩy nước sôi.”
“Ôi, lạy Chúa trên trời,” Riche nói. Anh ta quăng bút. Anh ta là một người
cha trẻ dịu dàng, có một đứa con gái còn nằm nôi.
Anh đặt tay lên bàn tay quan chưởng lý, trấn an. Ta sẽ nghĩ Alice cũng cần
an ủi; nhưng khi Thánh nữ buộc tội chết cho con bé, anh nhìn xuống cô cháu ở
cuối phòng thì thấy vẻ mặt cô cháu mình đúng là châm biếm. Anh bảo Riche,
“Cô ta không tự nghĩ ra chuyện đó, chuyện nước sôi ấy. Đó là chuyện ngoài
phố họ kháo nhau.” Cranmer ngồi thu mình; Thánh nữ đã đánh trúng một đòn,
ghi điểm. Anh, Cromwell, nói, “Hôm qua ta gặp công chúa. Cô ấy lớn rất
nhanh, bất chấp những lời chúc độc địa.”
