Khuôn mặt Stanley trông như đang lưỡng lự giữa mỉm cười và nhăn nhó rồi
cuối cùng kết thúc bằng một sự kết hợp ngượng nghịu của cả hai. “Anh
nghiêm túc chứ?”
“Cực kì nghiêm túc.”
“Vậy thì, ý anh nói là Terry không viết quyển sách này?”
“Terry còn không viết được tên mình trên tuyết bằng nước tiểu của nó!”
“Thật không?”
“Thật.”
“Ôi,” Stanley nói, trước khi vùi mặt vào đống giấy tờ. Ông ta cầm lên một
cây bút chì và bắt đầu viết nghuệch ngoạc gì đó. Bố đi đến giật nó khỏi tay
ông ta. Đây là cái ông ta đã viết: “Chết cha!”
“Chết cha! Chết cha? Ông không biết đâu! Ông không biết Harry! Lão sẽ
giết tôi! Rồi lão sẽ giết ông! Rồi lão sẽ giết Terry và rồi tự sát!”
“Tại sao ông ta không giết mình trước tiên?” Stanley đột ngột rên rỉ. Ông ta
đứng đó, cài nút áo, cởi nút áo, rồi ngồi xuống. Ông ta cuối cùng đã có cảm
giác phát hoảng.
“Ông có nghĩ đến việc ít ra kiểm tra lại câu chuyện của tôi? Ông có nghĩ
đến việc tìm hiểu về Harry?”
“Bây giờ, gượm đã...”
“Gọi lại cho họ!”
“Ai?”
“Báo chí! Các nhà xuất bản! Tất cả mọi người!”
“Bây giờ, đợi một chút!”
“Làm đi!”
