“Nghe đây, ông Dean. Chúng tôi muốn lời tuyên bố của ông về tính chính
xác của việc ông biên tập quyển sách.”
“Quyển sách nào?” bố rên rỉ một cách ngờ nghệch.
Người nhỏ con lau mồ hôi trên mặt rồi chùi vào quần. “Đừng giở trò nữa,
ông Dean. Ông đã làm một khối lượng công việc đáng kể khi biên tập
quyển Cẩm nang tội ác cho Terry Dean.”
“Harry West,” bố nói.
“Cái gì?”
“Cẩm nang tội ác là do Harry West viết, không phải Terry Dean.”
“Kẻ đã nhảy xuống cầu cảng,” cái cằm nói với đôi môi mỏng.
“Đổ lỗi cho một người chết vì ông ta không thể chứng thực câu chuyện của
ông nghe có vẻ không thích hợp lắm. Tôi không thích thế.”
“Ông có cần phải thích thứ gì trước khi nó trở thành sự thật không?” bố hỏi,
và trước khi họ trả lời, bố nói, “Xin thứ lỗi cho tôi một phút.” Bố cảm thấy
bữa trưa đang đến trong không khí. Bố chộp lấy một cái bát và nôn vào đấy.
Một sợi nước bọt dài màu bạc nối môi dưới của bố với thành bát.
“Nghe đây, Dean. Ông có nói hay không?”
Bố ra hiệu về phía chiếc bát và nói, “Tôi vừa mới làm rồi đấy thôi.”
“Nghe đây. Không cần phải sừng sộ. Chúng tôi không truy tố ông tội gì cả,
chúng tôi chỉ đang làm vài cuộc thẩm tra sơ bộ thôi. Ông có thể cho chúng
tôi biết chính xác ông đã biên tập quyển sách như thế nào? Ông và Terry
gặp nhau khi nào?”
“Em trai ông không phải là người có học nhất thế giới, ông Dean ạ. Hẳn
phải có rất nhiều lỗi chính tả, sai ngữ pháp, đại loại như thế.”
