Cô ta nhấc điện thoại lên và gọi bác sĩ Greg. Tôi dò xét khuôn mặt bà
French xem bà ta có nhận ra rằng tôi đã không xưng là Kasper không. Nếu
nghe thấy, bà ta sẽ chẳng giúp đỡ gì nữa.
Vài phút sau, bác sĩ Greg đến, trông có vẻ nhanh nhẹn, mỉm cười như thể
cho rằng mình luôn được yêu mến, đặc biệt ngay từ cái nhìn đầu tiên.
“Thật mừng vì cậu đến đây. Bố của cậu không chịu nói chuyện với chúng
tôi,” ông tuyên bố.
“Thì sao?”
“Thì tôi đang tự hỏi liệu cậu có thể đi vào phòng và giúp chúng tôi không.”
“Nếu ông ấy không muốn nói chuyện với ông, thì có nghĩa là ông ấy không
quan tâm ông nghĩ gì. Sự có mặt của tôi sẽ không thay đổi điều đó.”
“Tại sao ông ấy không quan tâm tôi nghĩ gì?”
“Thì, chắc là ông đã nói với ông ấy những thứ như ‘Chúng tôi đứng về phía
ông, ông Dean ạ,’ và ‘Chúng tôi ở đây để giúp ông.’”
“Nói thế thì có gì sai?”
“Xem này, ông là bác sĩ tâm thần phải không?”
“Thì sao?”
“Ông ấy đã đọc sách do những bậc tiền bối của ông viết: Freud, Jung,
Adler, Rank, Fromm, và Becker. Những tay ấy. Ông phải thuyết phục ông
ấy rằng ông cũng từ cùng một lò mà ra.”
“Ái chà, tôi không phải là Freud.”
“Và đó chính là rắc rối của ông.”
Bà French đợi ở quầy tiếp tân trong lúc tôi đi theo ông bác sĩ qua những
hành lang u ám và những đợt mở rồi đóng của vô số cánh cửa bị khóa.
