Bất thình lình, một tên trong đám vệ sĩ nện báng súng trường vào đầu Terry.
Thân hình đồ sộ của chú ngã xuống đất. Chú bất tỉnh nhưng vẫn còn sống,
nửa thân trên phập phồng theo hơi thở sâu, chậm rãi. Khi bọn chúng chĩa
súng vào tôi, tôi nghĩ đây quả đúng là kiểu phòng mà tôi đã luôn tưởng
tượng ra mình sẽ chết trong đó: bé xíu, thiếu không khí, và chen chúc
những kẻ lạ mặt dửng dưng đứng nhìn.
“Mày là cảnh sát,” gã đàn anh nói bằng tiếng Anh.
“Không. Không phải cảnh sát,” bố phản đối. “Bọn tao là tội phạm bị truy
nã. Giống bọn mày thôi. À, không giống bọn mày. Bọn tao không biết bọn
mày có bị truy nã hay không. Có lẽ chẳng ai muốn truy nã chúng mày.”
“Mày là cảnh sát.”
“Không. Chúa ơi, nghe đây. Tao bị ung thư. Ung thư, mày biết không. Là
ung thư đấy. Là chết đấy.” Rồi sau đó bố kể lại với chúng toàn bộ câu
chuyện phi lý của ông về cú rơi từ đỉnh cao xuống vực sâu và trốn thoát
khỏi Úc.
Tôi cứ tưởng theo lẽ thường ai nấy đều chấp nhận rằng những chuyện lố
bịch dường này phải có thật, song lũ buôn người có vẻ bán tín bán nghi. Khi
chúng cân nhắc số phận của chúng tôi, tôi nhớ Orwell
tương lai là một chiếc giày bốt giẫm riết lên khuôn mặt người, và tôi nghĩ
rằng xung quanh tôi là những chiếc giày bốt, những kẻ ghê gớm đến độ
toàn nhân loại phải bị trừng phạt vì đã không làm gì để ngăn chặn sự tồn tại
của chúng. Công việc của những kẻ buôn người này là tìm kiếm những con
người tuyệt vọng, lột sạch từng xu của họ, nói dối họ trước khi tống họ lên
những con tàu thông thường sẽ chìm nghỉm. Mỗi năm chúng gửi hàng trăm
người đến chỗ chết vì khủng hoảng. Những kẻ chỉ biết bóc lột này là hội
chứng bệnh đường ruột khó chịu của tạo hóa, tôi thầm nghĩ, và nhìn lũ
người này như ví dụ điển hình của loài người, tôi nghĩ mình sẽ vui lòng
biến mất nếu điều đó đồng nghĩa với việc chúng cũng không tồn tại.
