nghĩa gì hết”, chủ nhiệm nhà ăn nói tiếp, “hãy nhổ toẹt vào cái đầu ấy, nó
không có liên quan gì. Ung thư gan, xin ông chặn nó lại.”
“Nhưng xin lỗi, ai nói với ông như vậy?”
“Ông hãy tin hắn ta”, chủ nhiệm nhà ăn nói, “hắn ta thì biết hết!”
“Tôi không hiểu cái gì cả”, giáo sư nhún vai, dịch chiếc ghế bành ra xa
bàn, nói: “Làm sao một người nào đó có thể biết được bao giờ ông chết?
Nhất là ông ta lại không phải là bác sĩ?”
“Ở buồng bệnh số bốn”, chủ nhiệm nhà ăn đáp.
Ðến lúc này giáo sư nhìn kỹ bệnh nhân của mình, nhìn mái đầu, chiếc
quần dài ướt của ông ta, và nghĩ: “Chỉ còn thiếu nước này nữa thôi! Gã ta
điên!” Và giáo sư hỏi:
“Anh có uống vodka không?”
“Không bao giờ động đến”, chủ nhiệm nhà ăn đáp.
Một phút sau ông ta đã cởi quần nằm trên chiếc ghế trải vải sơn lành
lạnh để giáo sư sờ nắn bụng.
Chỗ này cần phải nói rằng chủ nhiệm nhà ăn đã vui vẻ hơn rất nhiều.
Giáo sư khẳng định một cách chắc chắn rằng hiện nay, ít nhất là vào cái thời
điểm này, hoàn toàn không có một dấu hiệu nào của căn bệnh ung thư ở
người chủ nhiệm nhà ăn cả. Nhưng nếu đã thế… nếu như ông ta lo lắng và
bị một tay bố láo nào đó làm cho sợ hãi, thì cần phải tiến hành tất cả các xét
nghiệm cần thiết… Giáo sư viết nhanh mấy tờ giấy, giải thích cho ông ta
phải đi đến đâu, phải mang gì đến. Ngoài ra, ông còn viết mấy chữ cho giáo
sư thần kinh học Bure và giải thích với chủ nhiệm nhà ăn rằng thần kinh của
ông ta nói chung là hoàn toàn bị rối loạn.
“Tôi cần phải trả bao nhiêu ạ, thưa giáo sư?” chủ nhiệm nhà ăn vừa rút
chiếc ví dày cộm của mình ra vừa hỏi bằng một giọng dịu dàng và run run.
“Bao nhiêu tùy anh”, giáo sư khô khan đáp.
Chủ nhiệm nhà ăn rút ra ba mươi rúp và đặt lên bàn, rồi sau đó bất ngờ
bàn tay ông ta, hệt như chân mèo, làm một động tác mềm mại đặt lên những
tờ giấy bạc mười rúp một cột tiền kêu xủng xẻng trong bọc giấy báo.
