Màn hình ti vi trống trơn. Cùng nét vẽ của anh trên mặt kính mờ hơi nước.
Giờ thì anh biết mình đã trông thấy nó ở đâu rồi.
“Oleg!” Anh vội vã chạy lên cầu thang.
Nói chung, Karl không có thói quen quan tâm đến người khác. Chẳng hạn,
dù đang trông coi cửa hàng bán ti vi ở quảng trường Carl Berners đã hơn hai
mươi năm, nhưng ông ta chưa bao giờ có hứng thú tìm hiểu đôi nét về tiểu
sử nhân vật có tên giống mình được đặt cho quảng trường này. Mà ông ta
cũng chẳng muốn biết điều gì về người đàn ông cao lớn đang đứng trước
mặt mình cùng tấm thẻ cảnh sát, hay thằng bé với mái tóc ướt sũng đứng
ngay cạnh anh ta. Hoặc cô gái mà gã cảnh sát đó nhắc tới, xác cô ta đã được
phát hiện trong nhà vệ sinh của văn phòng công ty luật phía bên kia đường.
Người duy nhất ông ta quan tâm lúc này là cô gái trên trang bìa tờ tạp chí Vi
Menn, rằng cô ta bao nhiêu tuổi, có thật là quê ở Tønsberg và thích khỏa
thân tắm nắng trên ban công nhà cô ta để đàn ông đi qua có thể trông thấy
được hay không.
“Tôi đã đến đây vào hôm Barbara Svendsen bị giết,” gã cảnh sát nói.
“Vâng, anh nói thế thì tôi biết thế,” Karl đáp.
“Ông thấy chiếc ti vi cạnh cửa sổ chứ? Nó không được cắm điện,” gã
cảnh sát nói và chỉ tay.
“Ti vi Philips,” Karl nói, gạt tờ Vi Menn sang một bên.
“Hàng ngon, đúng không? Tần số năm mươi Herzt. Màn hình phẳng. Âm
thanh vòm, có teletext và radio. Giá niêm yết là bảy mươi chín, nhưng với
anh thì tôi lấy năm mươi chín thôi.”
“Có người đã vẽ hình lên lớp bụi trên màn hình. Ông có thấy không?”
“Thôi được rồi,” Karl thở dài. “Năm mươi sáu vậy.”
“Tôi cóc quan tâm đến cái ti vi,” gã cảnh sát nói. “Tôi muốn biết người
nào đã vẽ lên đó.”
