vòng nấy và cô biết rõ điều đó. Anh chìa bao thuốc về phía cô, cô rút một
điếu và đưa lên môi ngậm theo kiểu Harry chỉ có thể nói là trông rất hư
hỏng.
“Sao cô lại đến đây?” anh hỏi. “Tôi tưởng cô hay mua đồ ở Kiwi?”
“Đóng cửa. Gần nửa đêm rồi còn gì. Tôi phải cất công tới tận khu nhà anh
để tìm xem có cửa hàng nào còn mở không đấy.”
Nụ cười trên môi cô nở rộng, còn cặp mắt thì nheo lại, hệt như một chú
mèo tinh nghịch.
“Khu vực phức tạp này không phải nơi thích hợp để một cô bé đi lang
thang vào đêm thứ Sáu đâu,” Harry nói, châm thuốc cho cô. “Cần mua gì thì
cứ phái bạn trai đi là được…”
“Đồ pha chế,” cô nói, giơ túi lên. “Để pha đồ uống cho đỡ mạnh. Mà hôn
phu của tôi đi vắng rồi. Nếu nơi này phức tạp thế thì anh phải giải nguy cho
cô bé rồi đưa đến nơi an toàn chứ nhỉ.”
Cô hất đầu về phía khu chung cư anh ở.
“Tôi có thể mời cô một tách cà phê,” anh nói.
“Ồ?”
“Nescafé. Tôi chỉ có món ấy thôi.”
Khi Harry đi vào phòng khách, tay cầm ấm nước sôi và cốc cà phê bằng
thủy tinh, Vibeke Knutsen đang ngồi trên sofa, hai chân thu lại đặt dưới
thân, giày để trên sàn. Làn da trắng sữa của cô nổi bật hẳn lên trong căn
phòng tranh tối tranh sáng. Cô châm một điếu thuốc nữa, lần này là thuốc
của cô. Một nhãn hiệu nước ngoài Harry chưa thấy bao giờ. Thuốc không có
đầu lọc. Dưới ánh lửa lập lòe ở đầu diêm, anh có thể thấy lớp sơn móng
chân màu đỏ đậm của cô đã sứt mẻ ít nhiều.
