— Giúp tôi, các bạn, giúp tôi với! Tay nàng lạnh hết rồi - D’Artagnan
kêu lên - Chúa ơi! Nàng bất tỉnh rồi!
Trong lúc Porthos hết sức gào lên kêu cứu, Aramis chạy đến bàn ăn lấy
một cốc nước, nhưng chàng dừng lại vì thấy mặt Athos biến sắc đi khủng
khiếp, vẫn đứng trước bàn, tóc dựng ngược lên, mắt đờ ra kinh hoàng nhìn
vào một trong những chiếc cốc và đang day dứt bởi một ngờ vực khủng
khiếp nhất.
— Ôi! - Athos nói - Ôi! Không, không thể thế được! Chúa không cho
phép một tội ác đến như vậy!
— Nước, nước, D’Artagnan thét lên - nước đâu?
— Ô, người phụ nữ tội nghiệp, người phụ nữ tội nghiệp - Athos lẩm bẩm
bằng một giọng xé lòng.
Bà Bonacieux mở lại mắt dưới những cái hôn của D’Artagnan.
— Nàng tỉnh lại rồi! - Chàng trai trẻ reo lên, ôi, lạy Chúa? Lạy Chúa tôi?
Con cảm ơn Người!
— Thưa bà - Athos nói - Thưa bà, nhân danh Chúa Trời, chiếc cốc uống
cạn kia là cho ai?
— Cho tôi, thưa ông… thiếu phụ trả lời bằng một giọng thều thào.
— Nhưng ai đã rót rượu vang vào chiếc cốc đó?
— Bà ta!
— Nhưng, bà ta là ai?
— À, tôi nhớ ra rồi - bà Bonacieux nói - nữ Bá Tước De Winter.
Cả bốn người bạn đều cùng thét lên một tiếng duy nhất nhưng tiếng thét
của Athos át đi tất cả. Cùng lúc ấy, mặt bà Bonacieux trở nên xám ngoét,
một cơn đau ngấm ngầm đang vật vã nàng, nàng hổn hển ngã vào vòng tay
của Porthos và Aramis.
D’Artagnan nắm chặt bàn tay Athos với một nỗi lo khó tả, và nói:
— Thế nào! Anh tin. - Chàng nức nở không nói được nên lời.
— Tôi tin tất - Athos cắn môi đến bật máu để nén tiếng thở dài.
— D’Artagnan? D’Artagnan? - Bà Bonacieux kêu lên - Anh ở đâu?
Đừng rời bỏ em, anh biết rõ là em sắp chết mà?
