“Một ông bác sĩ người Mỹ rất xuất sắc về phẫu thuật mắt,” Simon nói, vờ
đơ người ra khi cho thằng bé lôi mình đứng lên. “Nào, ta đi xem có tìm
được cái mũ cảnh sát đó không. Cứ pha cà phê uống đi, Edith.”
Simon với Mats đi ra phòng trước rồi thằng bé reo lên thích thú khi thấy cái
mũ cảnh sát trắng đen dượng nó đã lấy trên ngăn tủ áo xuống. Nhưng nó trở
nên im lặng cung kính khi được Simon đội mũ lên đầu. Họ đứng trước
gương.
Thằng bé chỉ hình phản chiếu của dượng nó rồi làm tiếng súng.
“Con đang bắn ai đấy?” dượng nó hỏi.
“Bọn tội phạm,” thằng bé líu cả lưỡi. “Pằng! Pằng!”
“Ta gọi đó là tập bắn bia nhé,” Simon nói. “Ngay cả cảnh sát cũng không
thể bắn bọn tội phạm khi chưa được phép.”
“Được, được mà! Pằng! Pằng!”
“Mats ạ, ta mà làm vậy là ta vào tù đấy.”
“Thật hả cậu?” Thằng bé dừng lại ngơ ngác nhìn dượng. “Sao vậy? Ta là
cảnh sát mà.”
“Vì nếu ta bắn ai đó mà ta có thể bắt thì điều đó biến ta thành kẻ xấu.”
“Nhưng khi bắt chúng rồi thì ta được bắn chúng, đúng không dượng?”
Simon cười. “Không đâu. Lúc đó thì tùy thẩm phán quyết định chúng sẽ
ngồi tù bao lâu.”
“Con tưởng dượng quyết định chuyện đó chứ, dượng Simon.”
