trên vai, phủ bên ngoài bộ đồ ngủ màu đen, mỗi bên ống quần đều rộng như
một chiếc váy. Một cách sắp xếp thật kinh khủng, trông giống như kẻ thù
của hoa đậu lúc trước vào đây đã đổ dung nham lên đầu bà ta. Cô hầu đang
đứng đằng sau, dùng một chiếc lá cọ để quạt cho nó nguội bớt. “Mất một
phút thì mới ổn được,” bà ta duyên dáng giải thích. Lombard thấy bà ta lén
nhìn tấm thiệp được gửi cùng chỗ hoa để nhớ tên mình.
“Thật là thích khi nhận được hoa và thiệp bằng tiếng Tây Ban Nha, senor
Lombard. Ông nói ông vừa từ quê hương tôi đến. Tôi đã gặp ông ở đó à?”
Thật may là bà ta đã bỏ qua điều đó trước khi Lombard thấy cần phải thú
nhận. Đôi mắt đen láy tỏ vẻ đượm buồn, ngước lên tìm gì đó trên trần; hai
bàn tay tạo thành một chiếc gối, bà ta tì một bên má lên đó. “Ôi, Buenos
Aires của tôi,” bà ta thở dài. “Tôi nhớ Buenos Aires quá. Nhớ ánh đèn
Calle Florida lung linh trong đêm…”
Chẳng phải vô cớ mà ông ta đã mất hàng giờ nghiên cứu các cuốn giới
thiệu du lịch trước khi lên đây. “Bãi biển La Plata trải dài,” Lombard nhẹ
nhàng bổ sung thêm, “những cuộc đua ở Palermo Park…”
“Đừng,” bà ta nhăn nhó. “Đừng làm tôi khóc.” Bà ta không hề diễn.
Hoặc ít nhất là không phải đang diễn hoàn toàn, Lombard nhận thấy điều
đó. Bà ta chỉ đang cường điệu hóa, kịch hóa những gì đã có sẵn ở đó. Về cơ
bản thì là thật lòng, thêm một chút gia vị kịch tính. “Tại sao tôi lại bỏ đi, tại
sao tôi lại ở nơi xa tít thế này?”
Bảy nghìn đô-la mỗi tuần cộng thêm mười phần trăm doanh thu cũng có
thể có tác động nào đó, Lombard nghĩ, nhưng ông ta biết điều nên nén lại
trong lòng.
Bibi, lúc này không tìm được cái gì cần chăm sóc đặc biệt trên đầu
Lombard, đã mất hết hứng thú, chuyển xuống tay ông ta rồi nhảy xuống sàn
nhà. Như thế khiến Lombard nói chuyện dễ dàng hơn nhiều, cho dù tóc ông
ta lúc này trông như đống rơm vừa bị trúng một luồng gió mạnh thổi tới.
Lombard cố kiềm chế động tác đưa tay vuốt tóc, e rằng như thế sẽ là điều
xúc phạm với nữ chủ nhà. Bà ta lúc này đang có tâm trạng thư thái hơn
