động tác vụng về, có vẻ bà ta không phải là người hút thường xuyên. Điếu
thuốc cứ nằm giữa các ngón tay, tự cháy.
“Tôi chịu rồi,” bà ta nói. “Xin lỗi nhé. Tôi đã cố lắm rồi. Với tôi thì mùa
trước cũng giống như cách đây hai chục năm.” Bà ta lắc đầu chán nản, chép
miệng một đôi lần.
Lombard lại một lần nữa liếc vào mẩu giấy để mong được viện trợ. “Ồ,
còn một điều nữa… chỉ e là cũng không có ích nhiều như thông tin vừa rồi
thôi. Cô ta đội mũ giống hệt của bà, anh bạn tôi nói như thế. Ý tôi nói là
giống y đúc vậy, là một bản sao.”
Mendoza lập tức thẳng người, tựa như điều đó gợi ra được một ký ức gì
cụ thể. Lúc này Lombard đã thu hút được sự tập trung hoàn toàn của người
nghệ sĩ. Đôi mắt bắt đầu co lại. Sau đó là một ánh lửa bùng lên giữa hai mí
mắt. Lombard không dám cử động, không dám thở. Ngay cả Bibi đang
nghịch ngợm dưới chân cũng phải tò mò nhìn chủ nhân của nó.
Bất thình lình ký ức trở về. Mendoza vung cánh tay cầm điếu thuốc ra
một cách dữ tợn. Hành động đó kết hợp với một tiếng rít đinh tai, nếu ở
trong rừng thì cũng không phải là không hợp cảnh. “A-a-ai! Giờ tôi nhớ ra
rồi. Nhớ rồi.” Một tràng tiếng Tây Ban Nha bắn ra, cắt ngang dòng đối
thoại. Cuối cùng, sau một hồi tạo ra lốc xoáy, bà ta cũng trở lại với tiếng
Anh thông thường. “Cái ngữ đó đứng lên! Con đó đứng trước mặt mọi
người ngay trong rạp, tranh một phần của tôi. Ha. Tôi có nhớ không á?
Đương nhiên là phải nhớ rồi. Ông nghĩ tôi quên được cái chuyện đó nhanh
lắm à. Ha. Ông không biết Mendoza rồi!” Bà ta thở phì phì hung dữ đến nỗi
Bibi trông như bị quét lê trên sàn đi xa mấy bước như một chiếc lá khô, cho
dù thực tế thì hẳn nó đã tự mình đi tìm nơi ẩn núp.
Cô hầu lại chọn đúng thời điểm nhạy cảm này để xen vào. “Bà thiết kế
trang phục đã đợi một lúc rồi, senorita.”
Mendoza lại gầm lên, hai tay khua khoắng rồi ôm lấy đầu. “Cứ để bà ta
chờ thêm đi! Tôi đang phải nghe mấy điều tôi không muốn nghe đây!”
