rũ.
“Thế thì tôi có thể giúp ông một tay.” Kettisha bấm vào nút trên bàn.
“Lewis, chị tìm cho tôi tên của cái cô thợ mình đuổi ngay sau lần rắc rối
với Mendoza nhé. Cả địa chỉ nữa.”
Lombard tì cùi chỏ lên bàn chờ đợi. Kettisha hẳn đã thấy điều gì đó trong
thái độ của ông ta. “Anh suy nghĩ nhiều cho bạn nhỉ,” bà ta nói với giọng
nhẹ nhàng. Có vẻ như đây là ngữ điệu ít khi được dùng nên bà ta phải hắng
giọng mới lấy đúng tông được.
Lombard không trả lời. Chuyện đó thì không cần phải trả lời.
Bà ta mở một ngăn kéo, lấy ra một chai whisky lùn. “Mấy thứ
champange phục vụ dưới nhà vớ vẩn lắm. Làm một tợp thứ này khi anh
đang phải suy nghĩ việc gì đó cho thấu đáo. Đấy là bài học tôi có được từ
ông già nhà tôi…”
Chiếc loa trên bàn đáp lại bằng giọng của một phụ nữ, “Đó là Madge
Peyton. Địa chỉ ghi ở đây là số bốn-chín-tám phố Mười Bốn.”
“Phố Mười Bốn nào mới được chứ?”
“Chỉ thấy ghi là Mười Bốn thôi.”
“Không sao đâu,” Lombard nói. “Chỉ có hai phố Mười Bốn thôi, phía
đông và phía tây.” Ông ta ghi lại, rồi ra góc phòng lấy mũ, cài khuy áo, sẵn
sàng cho chuyến đi mới. Thời gian nghỉ ngơi đã hết.
Kettisha không rời chỗ, hai tay che mắt. “Tôi có thể nói trước với anh vài
điều về cô thợ đấy. Cô ta sẽ không sẵn lòng giúp anh ngay đâu.” Bà ta bỏ
tay xuống, nhìn lên. “Tôi nhớ ra rồi. Cô ta thuộc dạng người ít nói, lấm lét.
Áo sơ-mi, váy, ông hiểu ý tôi chứ? Kiểu người như cô ta phải làm mấy việc
như thế để kiếm thêm tiền, nhanh nhạy hơn mấy cô xinh xắn, bởi vì với cô
ta thì kiếm tiền không dễ. Người như cô ta hay sợ đàn ông, thậm chí không
cho mình cơ hội để tiếp xúc họ; thế nên khi có anh chàng nào thì vấp ngay,
thông thường là nhầm đối tượng, vì đã có kinh nghiệm hay gì đó để so sánh
đâu.”
