“Pierrette Douglas,” Lombard nói với vẻ không thể nhầm lẫn được.
“Là tôi.”
“Tôi chờ cô cũng lâu rồi. Tôi có việc khẩn cần nói với cô. Việc gấp lắm
rồi…”
Cô dừng lại trước thang máy đang chờ sẵn, thể hiện rõ rằng không hề có
ý định – Lombard thấy rõ điều đó – cho ông ta đi cùng cô quá nơi đó. “Giờ
cũng muộn rồi, ông không thấy sao?”
“Việc này gấp lắm, không thể chần chừ. Tôi là John Lombard. Tôi đến
đây thay mặt cho Scott Henderson…”
“Tôi không biết anh ta, và e rằng cũng không biết cả ông nữa… đúng
không?” Phần ‘đúng không’ chỉ là thêm vào một cách lịch sự.
“Anh ấy đang ở trong khu tử tội của nhà tù của bang, sắp thi hành án
rồi.” Lombard nhìn qua vai cô, hướng tới nhân viên trực thang máy. “Đừng
bắt tôi nói chuyện đó ở đây. Để tiện thì…”
“Xin lỗi anh, tôi sống ở đây; bây giờ đã là một giờ mười lăm phút sáng
rồi, anh nên biết là có… Thôi được rồi, ra đằng này vậy.” Cô bước chéo
qua sảnh, tới một góc nhỏ có ghế ngồi và có gạt tàn thuốc lá. Cô dừng
bước, quay lại phía Lombard, đứng yên chờ đợi. Cả hai đều đứng.
“Cô có mua một chiếc mũ từ nhân viên của cửa hiệu Kettisha, cô thợ đó
tên là Madge Peyton. Cô đã trả năm mươi đô-la cho chiếc mũ đó.”
“Cũng có thể.” Cô để ý thấy nhân viên sảnh có vẻ quan tâm quá đáng,
đang cố gắng nghe lỏm từ phía bên ngoài. “George,” cô nạt. Anh ta miễn
cưỡng đi về phía đằng xa.
“Cô đội mũ đó đi cùng với một người đàn ông xem nhạc kịch, suốt buổi
tối.”
Cô lại mỏi mệt đáp, “Cũng có thể. Tôi đã đi xem nhạc kịch nhiều. Tôi
cũng đi cùng với đàn ông tới đó. Anh nói thẳng vào vấn đề được không?”
“Tôi đang nói đây. Tối hôm đó cũng là lần đầu tiên hai người gặp nhau.
Cô đi cùng anh ấy nhưng không biết tên, anh ấy cũng không biết tên cô.”
