mở. Cô từ từ đóng cửa lại sau lưng Lombard, không ngó ra ngoài nhìn theo.
Trong thang máy, Lombard giơ mẩu giấy lên nhìn.
“Này, chờ một chút,” ông ta buột miệng nói, giơ mẩu giấy trên tay về
phía người nhân viên trực thang máy. “Cô ấy mới viết cho tôi tên…”
Người nhân viên cho thang máy chạy chậm lại, chuẩn bị cho chạy lên.
“Ông có muốn quay lên đó không?”
Lúc đầu Lombard có vẻ như đồng ý. Nhưng sau đó ông ta lại nhìn đồng
hồ. “Thôi, kệ đi. Tôi nghĩ thế này cũng được rồi. Cứ xuống đi.”
Thang máy lại tiếp tục đi xuống.
Tại sảnh, Lombard nấn ná lại để hỏi thăm nhân viên trực sảnh, vẫy vẫy
tờ giấy cho anh ta xem. “Đi đường nào đến chỗ này? Trái hay phải?”
Trên tờ giấy chỉ có hai cái tên và một con số. ‘Flora’, con số, và
‘Amsterdam’.
Vài phút sau, tại một cửa hàng bán thuốc đêm trên đường Broadway,
Lombard vừa thở dốc vừa nói qua điện thoại, “Cuối cùng thì cũng xong.
Tôi tưởng tôi đã chốt được rồi nhưng hóa ra còn một đầu mối nữa. Lần này
là cuối hẳn rồi. Giờ tôi chưa kể với ông chi tiết được. Địa chỉ đây. Tôi đang
đến đó bây giờ. Ông bao lâu thì đến tới nơi?”
* * *
Chiếc xe cảnh sát chở Burgess lao đến như tên bắn. Ngồi trong xe,
Burgess chợt nhận ra xe của Lombard đang đỗ trước cửa một tòa nhà –
trông có vẻ không có ai trong xe – liền phanh gấp rồi quay xe trở lại. Chỉ
đến khi đến sát vỉa hè từ phía đối diện thì Burgess mới thấy Lombard đang
ngồi cạnh xe, bị nửa thân xe sau che khuất nếu nhìn từ đường như lúc
trước.
Burgess lúc đầu ngỡ rằng Lombard bị ốm – đánh giá từ cách ông ta ngồi
gập người trên bậc lên xuống của xe, đầu chúc hẳn xuống vỉa hè, gần như
