hiểm!” Và họ ngợi ca lòng can đảm của Bard cũng như mũi tên quyền lực
cuối cùng. “Nếu ông ta chưa chết,” tất cả cùng nói, “ta sẽ chọn ông ấy làm
Vua. Bard – Người Săn Rồng dòng họ Girion. Tiếc thay, ông ta lại chết rồi!”
Và ngay khi họ đang dở chuyện, một bóng người cao lớn bước ra từ
bóng tối. Người ông ta đẫm nước, mái tóc đen giờ ướt rượt và phủ xuống
mặt và vai, ánh mắt bùng cháy.
“Bard chưa chết!” ông ta lớn tiếng. “Anh ta đã lặn xuống, khi kẻ thù bị
tiêu diệt. Ta là Bard, dòng họ Girion, Người Giết Rồng.”
“Vua Bard! Vua Bard!” đám đông gào lớn; nhưng Viên Trấn Thành đã
nghiến chặt hàm răng đang lập cập.
“Girion là Lãnh Chúa xứ Dale chứ không phải là Nhà Vua xứ
Esgaroth!” lão ta nói. “Và ở Thành Phố Trên Hồ, chúng ta luôn chọn Quan
Trấn Thành từ những người cao tuổi và sáng suốt, chứ không cam chịu sự
lãnh đạo của những chiến binh tầm thường. Cứ cho ‘Vua Bard’ trở lại vương
quốc của riêng mình – xứ Dale giờ đã được giải phóng bằng sự can đảm của
anh ta, và không ai ngăn trở anh ta cả. Ai muốn có thể đi cùng anh ấy, nếu
họ thích sống bên những bến bờ lạnh lẽo trong bóng Núi hơn là bên những
bờ nước xanh tươi của Hồ Lớn. Những người sáng suốt sẽ ở lại đây và sẽ
dựng lại thành phố này, lại có dịp vui sướng trong hòa bình và phồn thịnh.”
“Chúng ta sẽ chọn Vua Bard,” những người đứng sát bên đáp. “Quá đủ
đám già lão và bọn chỉ biết kiếm tiền rồi!” Rồi những người đứng xa hơn
cũng nối lời: “Đưa Cung Thủ lên! Dìm bọn đếm tiền xuống!” cho tới khi
tiếng la vang vọng khắp một vùng bờ.
“Ta là người cuối cùng đánh giá thấp Bard Cung Thủ,” Viên Trấn
Thành thận trọng nói (Bard đang đứng sát bên lão ta). “Hôm nay anh ta
xứng đáng được ghi tên mình vào danh sách những ân nhân của thành phố
này; và anh ta cũng xứng đáng với nhiều bài hát ngợi ca. Nhưng sao đây, hỡi
những người dân?” nói tới đây, lão ta đứng thẳng dậy và nói rất dõng dạc,
“sao ta lại phải hứng chịu những lời nguyền rủa của các người? Ta đã bị
khép tội gì đây? Ta xin hỏi, ai là kẻ đã chọc cho con Rồng thức giấc? Ai là
