Rick dừng lại, toan nói cảm ơn. Nhưng có chút gì đó trong nỗi tuyệt
vọng Iran nhắc đến bỗng lại tóm lấy gã, làm gã nói, “Tôi không biết nữa.
Có lẽ nói hay không cũng chẳng khác gì cả.”
“Nhưng họ sẽ coi thường anh. Không phải tất cả, nhưng sẽ có một số
người. Anh biết người ta nghĩ thế nào nếu anh không chăm sóc con vật nào
mà. Họ coi đó là vô đạo đức và phản đối thấu cảm. Ý tôi là, nó không còn
bị khép thành tội như hồi ngay sau Thế Chiến Cuối, nhưng cảm giác thì vẫn
vậy.”
“Chúa ơi,” Rick nói tuyệt vọng, và ra cử chỉ chán nản. “Tôi muốn có một
con vật chứ, tôi vẫn cố mua một con. Nhưng với mức lương của tôi, của
một công chức thành phố…” Giá như, gã nghĩ, mình gặp may trong công
việc lần nữa. Như hai năm trước, khi mình xử được bốn tên người máy
trong một tháng. Nếu hồi đó mình biết được, gã nghĩ, rằng Groucho sắp
chết… nhưng đó là trước khi có vụ uốn ván. Trước khi có cái mẩu dây thép
chằng cỏ dài năm phân nhọn như kim tiêm kia.
“Anh có thể mua một con mèo,” Barbour gọi ý. “Mèo cũng rẻ, thử xem
trong cuốn Sidney của anh ấy.”
Rick nói khẽ, “Tôi không muốn thú cưng trong nhà. Tôi muốn con gia
súc như tôi từng có, một con vật lớn. Một con cừu, hoặc nếu tôi kiếm được
tiền thì một con bò cái hoặc con bê đực hoặc giống như anh, một con
ngựa.” Tiền thưởng từ việc thu hồi năm người máy sẽ đủ, gã nhận ra. Một
ngàn đô la mỗi tên, hơn nhiều mức lương của mình. Lúc ấy, mình có thể
tìm đâu đó, từ ai đó, thứ mình muốn. Dù mục kê trong Catalogue Sidney về
Động vật và Chim có in nghiêng đi nữa. Năm ngàn đô. Nhưng trước tiên,
phải có năm người máy ở hành tinh thuộc địa nào đó trốn đến Trái đất.
Mình không thể kiểm soát điều đó, mình không thể khiến năm người máy
đến đây, và dù có thể thì cũng còn nhiều kẻ săn thưởng khác ở các cơ quan
cảnh sát trên thế giới. Bọn người máy đó phải đến cư trú ở đúng Bắc
California này, và ông thợ săn thưởng kỳ cựu trong vùng, Dave Holden,
phải chết hoặc nghỉ hưu trước đã.
