Từ phía trước, cỏ dại tiến lại gần. Cỏ đục xuyên vào tường quanh hắn, và
lan khắp lòng tường cho tới khi biến thành bào tử của chính mình. Bào tử
lớn lên, phân chia, nổ tung ra trong những lõi thép hư hại và những mảnh
bê tông vỡ trước đây là tường. Nhưng cảnh hoang tàn vẫn vẹn nguyên sau
khi tường biến mất. Cảnh hoang tàn theo sau mọi sự, ngoại trừ hình dáng lờ
mờ, yếu ớt của Mercer. Ông già đứng đối diện hắn, một vẻ mặt an bình.
“Có phải bầu trời là vẽ không?” Isidore hỏi. “Có phải sẽ thấy những nét
cọ vẽ xuất hiện lúc phóng to không?”
“Đúng,” Mercer nói.
“Tôi không nhìn thấy.”
“Vì anh ở quá gần,” Mercer nói. “Anh phải cách thật xa, như đám người
máy. Bọn họ có điểm nhìn tốt hơn.”
“Thế nên họ mới gọi ông là gian lận?”
“Tôi là kẻ gian lận,” Mercer nói. “Bọn họ thì chân thật. Nghiên cứu của
họ là thật. Từ góc nhìn của họ, tôi là một ông già về vườn, trước đây từng
là diễn viên phụ tên Al Jarry. Tất cả công bố của họ đều đúng. Bọn họ đã
phỏng vấn tôi ở nhà tôi như họ nói. Tôi đã bảo họ bất cứ điều gì họ muốn
biết, nghĩa là tất cả.”
“Bao gồm cả rượu whisky?”
Mercer mỉm cười. “Phải. Họ đã làm tốt, và từ góc nhìn của họ, công bố
của Buster Thân thiện rất thuyết phục. Họ sẽ thấy khó hiểu tại sao không có
gì thay đổi cả. Bởi anh vẫn ở đây và tôi vẫn ở đây.” Mercer khoát tay về
phía sườn đồi khô cằn dốc dần lên, một nơi quen thuộc. “Tôi vừa nâng anh
lên khỏi thế giới mộ mới đây, và tôi sẽ còn nâng lên chừng nào anh chưa
mất hứng thú và muốn từ bỏ. Nhưng anh sẽ phải thôi tìm kiếm tôi, bởi vì
tôi sẽ không bao giờ ngừng tìm kiếm anh.”
“Tôi không thích chuyện về whisky,” Isidore nói. “Chuyện đó thật hèn
hạ.”
