Rick giơ thẻ cảnh sát. “Nhân viên Polokov của ông giờ ở đâu? Đang làm
việc hay ở nhà?”
Sau một hồi miễn cưỡng kiểm tra hồ sơ, ông Ackers trả lời, “Polokov
hẳn đang làm việc. Đang dập ép xe bay ở nhà máy tại Daly City và đổ đống
xuống Vịnh. Tuy nhiên…” Quản lý nhân sự kiểm tra hồ sơ khác, rồi nhấc
điện thoại lên gọi nội bộ tới một người khác trong cùng tòa nhà. “Vậy là
không phải,” ông ta nói, chấm dứt cuộc điện thoại. Ngắt máy xong, ông ta
nói với Rick, “Polokov hôm nay không đi làm. Không lý do. Anh ta đã làm
gì, thưa anh cảnh sát?”
“Nếu anh ta xuất hiện, đừng bảo có tôi đến đây hỏi anh ta. Ông hiểu
chưa?”
“Vâng, tôi hiểu,” Ackers nói sưng sỉa, như thể kiến thức uyên thâm của
ông ta về nghiệp vụ cảnh sát đang bị chế nhạo.
Trên chiếc xe độ của sở, Rick bay đến căn hộ của Polokov ở khu
Tenderloin. Chúng ta sẽ không bao giờ tóm được hắn, gã tự nhủ. Họ –
Bryant và Holden – đợi quá lâu. Thay vì cử mình đi Seattle, Bryant nên xua
mình đi tìm Polokov có phải hơn không. Tốt hơn nữa là ngay đêm qua,
ngay sau khi Dave Holden trúng đòn.
Noi này bẩn thỉu quá, gã nhận định khi cuốc bộ trên sân thượng đến
thang máy. Những lồng thú bỏ hoang, bụi đóng thành lớp như đã mấy
tháng. Và trong một cái lồng là một con gà giả không còn chạy nữa. Vào
thang máy, gã xuống tầng nhà Polokov, thấy hành lang không sáng đèn,
như một cái hang dưới lòng đất. Gã lấy đèn pha chạy pin của cảnh sát chiếu
sáng hành lang, và một lần nữa nhìn vào tờ giấy pelure. Bài kiểm tra Voigt-
Kampff đã thực hiện xong với Polokov. Phần đó có thể bỏ qua, và gã có thể
đi thẳng vào nhiệm vụ hủy diệt tên người máy này.
Tốt nhất nên xử hắn từ đây, gã kết luận. Đặt bộ vũ khí xuống, gã mở ra,
lấy máy phát sóng Penfield vô hướng. Gã ấn tổ hợp số chọn trạng thái mê
