biệt. Một chút bồ hóng rải rác trước lò sưởi, và có một vệt bồ hóng dài
ngoằn ngoèo trên bức tường phía trong lò sưởi. “Cái gì thế này? Chẳng lẽ có
một lối đi bí mật thật sao?”
“Ồ không. Nó không có vấn đề gì như cậu nghĩ đâu. Chẳng ai trèo lên đó
cả. Không,” ông bổ sung, trong lúc Rampole đặt tay lên cái ống khói và mò
mẫm. “Tôi e là cậu đang phí thời gian, trên đó không có gì để tìm đâu.”
“Nhưng,” Rampole nói với giọng tuyệt vọng, “nếu như gã Henri…”
“Đúng,” một giọng nói nặng nề vang lên từ phía ngưỡng cửa. “gã Henri.”
Giọng nói này khác với giọng thường ngày của Hadley đến nỗi trong một
thoáng không ai nhận ra được ông. Hadley đứng ở bậc cửa, với một tờ giấy
nhàu nát trong tay và khuôn mặt khuất trong bóng tối, nhưng trong giọng nói
của ông có cái gì đó lặng lẽ thẫn thờ mà Rampole nhận ra là sự tuyệt vọng.
Nhẹ nhàng đóng cánh cửa lại sau lưng, Hadley đứng trong bóng tối và bình
tĩnh nói tiếp:
“Đây là lỗi của chúng ta, tôi biết, vì đã để một giả thuyết mê hoặc. Nó
khiến chúng ta đi sai hướng – và giò chúng ta phải bắt đầu lại từ con số
không. Fell, sáng nay khi ông nói vụ án đã bị đảo ngược hoàn toàn, tôi nghĩ
ông không biết nó đúng thế nào đâu. Không chỉ là đảo ngược, mà mọi cơ sử
suy đoán của chúng ta đều bị bác bỏ hết. Cái… khốn nạn, bất khả thi…!”
Ông nhìn chằm chằm vào tờ giấy cứ như muốn vo tròn lấy nó.” Có một cuộc
điện thoại vừa gọi đến từ Sở Cảnh sát. Bên Bucharest đã liên lạc.”
“Tôi e là mình biết ông sắp nói gì,” tiến sĩ Fell gật đầu. “Ông sắp nói rằng
gã Henri…”
“Không có gã Henri nào cả,” Hadley nói. “Người thứ ba trong ba anh
em nhà Horváth đã chết hơn 30 năm trước.”
Ánh sáng đỏ nhạt nhòa ảm đạm trở nên tối dần. Trong căn phòng làm việc
lạnh lẽo và yên tĩnh họ có thể nghe thấy vẳng từ xa tới tiếng rì rầm của thành
phố London về đêm đang thức giấc. Bước về phía bàn làm việc lớn, Hadley
trải tờ giấy nhàu nát ra để tất cả cùng đọc. Cái bóng của con trâu bằng hoàng
