cắt tan hoang bức tranh ra. Nhìn này! Tôi thấy nó giống như một bức tranh
phong cảnh bình thường thôi.”
Không hẳn là bình thường, Rampole nghĩ. Ở bức tranh toát ra sức mạnh,
như thể người họa sĩ đã vẽ nó trong một cơn thịnh nộ và dùng sơn dầu để
nắm bắt cơn gió đang quật vào những cái cây xiêu vẹo này. Nó khiến ta cảm
thấy ảm đạm và khiếp sợ. Mô tip của nó u ám, đầy sắc xanh thấp thoáng sau
xám và đen, trừ dãy núi thấp màu trắng vươn lên ở xa xa. Ở phần tiền cảnh,
qua những cành cây cong vẹo, ta có thể thấy ba bia mộ giữa bụi cỏ um tùm.
Không hiểu sao không khí của bức tranh cũng giống như không khí trong
căn phòng này: hơi xa lạ, nhưng rất khó để xác định rõ, giống như một mùi
hương thoang thoảng vậy. Những tấm bia mộ đang lung lay, tùy vào góc
nhìn ta dường như có thể thấy các nấm mồ bắt đầu nhô lên và đất xung
quanh đã rạn nứt ra. Những vết rạch cũng không làm bức tranh biến dạng.
Rampole hơi giật mình khi nghe thấy tiếng bước chân lên cầu thang.
Boyd Mangan xông vào, trông gầy và lôi thôi hơn Rampole nhớ. Cả mái tóc
đen, xếp thành từng lọn rũ xuống đầu, trông cũng rối bời. Anh ta ngó nhanh
xuống người đàn ông đang nằm trên sàn nhà, lông mày rậm phủ bóng lên
mắt, và bắt đầu xoa lên gò má khô. Anh chàng thật ra chỉ ngang tuổi
Rampole, nhưng những nếp nhăn dưới mắt khiến anh ta trông già hơn đến
10 tuổi.
“Mills đã báo cho tôi,” anh ta nói. “Có phải ông ấy…?” Anh ta gật đầu
nhanh về phía Grimaud.
Hadley phớt lờ câu hỏi của anh ta. “Cậu đã gọi cấp cứu chưa?”
“Người ta sắp mang cáng đến rồi. Khu này đầy bệnh viện, nên không ai
biết phải gọi điện cho chỗ nào cả. Tôi nhớ ra một ông bạn của giáo sư có
một nhà dưỡng lão ở gần đây. Họ đang…” Anh ta đứng sang một bên cho
hai người mặc đồng phục đi vào, và đi sau họ là một người đàn ông đầu hói,
mày râu nhẵn nhụi trông có vẻ điềm tĩnh. “Đây là bác sĩ Peterson… ờm…
họ là cảnh sát. Và đó là bệnh nhân của ông.”
