họa cũng hợp với Martin. Liệu Martin có cho Arthur một bộ phận dư của
cậu ta không? Một quả thận, chẳng hạn, hay chút tủy? Liệu Arthur có cho
Martin những món đó không? Những câu hỏi cứ quấy rối Arthur suốt ngày,
và rồi tối đó trong căn hộ của Louis, ông đã có câu trả lời thành thật nhất
mà ông có thể dành cho người bạn.
“Tôi nghĩ vậy,” Arthur nói. “Có thể, tôi nghĩ mình thực sự có thể.”
Những lóng xương, mẩu vụn và lá rau héo còn lại sau bữa tối của họ nằm
trên cái bàn nhỏ trong những hộp xốp, được thảy trước cửa nhà Louis mỗi
tối bởi cậu con mới lớn của một bà góa lo việc nấu ăn cho cỡ hai chục tay
độc thân. Bà ta dùng một dàn lò bốn miệng bếp trong căn bếp của mình để
chế biến những món mà Louis nói là những tuyệt phẩm nhỏ, cá trê kho tộ
thơm lừng, gà tơ xào xả ớt, một đĩa trứng chiên với nấm và hành lá, rau
muống xào tỏi, mọi thứ được chấm vào một chén nước mắm đậm đà vốn là
món cốt tủy của nghệ thuật nấu nướng Việt Nam, một thứ ủ chắt từ cá có
màu của buổi bình minh được điểm vài lát ớt xắt. Khi no nê, Louis thở dài
khoái trá và nói, “Giống như bị trúng đạn vậy. Không ai thực sự biết mình
sẽ làm gì cho đến khi đạn bay ra.”
“Thực đó, tôi có thể,” Arthur nói. “Cho dù tôi không chịu nổi nó, nhưng nó
vẫn là em tôi.”
“Khi ông không phải làm việc đó thì nói dễ ợt.”
Quả vậy, Arthur chưa bao giờ làm được. Sau khi ông anh dũng thông báo
với bác sĩ Viswanathan rằng ông cũng muốn hiến tạng, bác sĩ đã giải thích
ông phải sử dụng cyclosporine (thuốc ức chế miễn dịch) và corticosteroid
(thuốc giảm viêm) như thế nào để giữ cơ thể ông đừng thải loại lá gan, và
chính những thứ thuốc ấy đã hủy hoại cơ thể của ông nên không thể hiến
tạng được. Arthur hài lòng, cảm thấy rằng quyết định hiến tạng của ông,
trước khi được cho biết ông không thể hiến được, đã cho ông một chỗ bấu
nhỏ xíu trên mặt bằng đạo đức cao, một thứ bất động sản mà Louis nói là
