Anh nghe thấy một tiếng cách trơn tru vang lên rất ngọt từ phía sau. Âm
thanh khi búa gõ hạ xuống, ngón tay nới lỏng cò súng.
Một tay Becker áp xuống sàn gần khẩu súng. Cả năm ngón và phần thịt giữa
các ngón đều trắng bệch. Vậy là Becker đang dồn trọng lượng cơ thể mình vào
đó. Tay còn lại, bàn tay phải, đang cầm chiếc điều khiển từ xa. Nếu Becker
nhào đến lấy súng bằng tay phải trong tư thế này, ông ta sẽ mất thăng bằng.
“Cấm cử động,” Harry nói lớn.
Cử động duy nhất của Becker là hai cái chớp mắt, như thể muốn xóa đi hình
ảnh Harry và Katrine. Harry tiến tới bình tĩnh nhưng dứt khoát. Anh cúi xuống
nhặt khẩu súng không ngờ lại nhẹ tênh. Nhẹ đến nỗi chắc chắn trong hộp tiếp
đạn chẳng có viên nào, anh nghĩ vậy.
Harry nhét súng vào túi áo khoác, kế bên khẩu súng lục của anh, sau đó ngồi
thụp xuống. Qua màn hình ti vi anh có thể thấy bóng Katrine chĩa súng về phía
anh và Becker trong lúc hồi hộp đổi chân trụ. Anh vươn tay về phía Becker,
ông ta lùi lại như loài thú nhát sợ, rồi anh tháo chiếc tai nghe của ông ta ra.
“Jonas đâu?” Harry hỏi.
Becker chăm chú nhìn Harry như thể tình huống lúc này và thứ ngôn ngữ
anh vừa nói đều nằm ngoài khả năng nhận thức của ông ta.
“Jonas đâu?” Harry hỏi lại. Rồi anh gọi to. “Jonas! Jonas, cháu có nhà
không?”
“Suỵt,” Becker đáp. “Nó đang ngủ.” Ông ta lơ mơ nói như người chịu tác
động của thuốc an thần.
Becker chỉ vào cái tai nghe. “Không được làm nó thức giác.”
Harry nuốt khan. “Thằng bé đâu?”
“Đâu á?” Becker nghiêng đầu nhìn Harry, xem chừng đến lúc này ông ta
mới nhận ra anh. “Trên giường chứ còn ở đâu nữa. Đứa bé trai nào cũng phải
ngủ giường riêng.” Giọng ông ta lên bổng xuống trầm tựa như đệm lại ca từ
một bài hát.
Harry thọc tay vào túi áo bên kia và lôi ra chiếc còng. “Giơ tay ra,” anh bảo.
Becker lại chớp mắt.
“Vì sự an toàn của chính ông thôi,” Harry nói.
