ra khỏi nhà, Ávila thu hết can đảm tới tủ quần áo, lấy khẩu súng ngắn hải
quân của mình xuống, lên đạn và kê nòng súng vào thái dương mình.
” ông ta thì thào và nhắm mắt lại. Rồi ông ta siết cò. Tiếng nổ
nhẹ hơn ông ta hình dung rất nhiều. Một tiếng cạch hơn là một phát súng nổ.
Tàn nhẫn thay, khẩu súng không nổ. Những năm tháng nằm trong chiếc tủ
bụi bặm mà không được lau chùi rõ ràng đã làm hỏng khẩu súng nghi thức
rẻ tiền của ngài đô đốc. Dường như ngay cả hành động hèn nhát đơn giản
này cũng vượt ngoài khả năng của Ávila.
Giận dữ, ông ta ném mạnh khẩu súng vào tường. Lần này, một tiếng nổ
vang động căn phòng. Ávila cảm thấy một cảm giác nóng rát xé qua đùi
mình và màn sương say xỉn của ông ta tan biến trong một cơn đau đớn kinh
khủng. Ông khuỵu xuống sàn hét lên đau đớn và ôm chặt cái chân ròng ròng
máu của mình.
Những người hàng xóm hốt hoảng đập cửa phòng ông ta, tiếng còi rít lên,
và chẳng mấy chốc Ávila thấy mình ở Bệnh viện tỉnh San Lázaro của
Seville, cố gắng giải thích chuyện ông ta đã tìm cách tự sát bằng cách bắn
trúng chân như thế nào.
Sáng hôm sau, khi nằm trong phòng hồi sức, suy nhược và nhục nhã, Đô
đốc Luis Ávila có một vị khách.
“Ông đúng là thứ chẳng ra sao,” người thanh niên nói bằng tiếng Tây Ban
Nha. “Không có gì lạ khi người ta buộc ông về hưu.”
Ávila chưa kịp trả lời, gã đàn ông đã mở tung rèm cửa sổ và để cho ánh
mặt trời ùa vào. Ávila che mắt, giờ có thể nhìn thấy rằng “thằng ranh ấy”
khá vạm vỡ và để kiểu đầu gần như cạo trọc. Anh ta mặc một cái áo phông
có gương mặt Jesus trên đó.
“Tên tôi là Marco,” anh ta nói, chất giọng Andaluz. “Tôi là huấn luyện
viên phục hồi của ông. Tôi đề nghị được phân công giúp ông bởi vì ông và
tôi có điểm chung.”
“Quân sự à?” Ávila nói, nhận ra thái độ xấc xược của anh ta.
“Không.” Gã trai kia nhìn thẳng vào Ávila. “Tôi có mặt ở đó vào sáng
Chủ nhật ấy. Trong nhà thờ. Vụ tấn công khủng bố.”
