“Này cưng, muốn được thổi kèn không? Năm mươi đô.”
Myron cố không nhắm mắt. “Không,” anh cúi đầu khẽ đáp. Anh muốn nói
những lời hiểu biết, những lời có thể thay đổi ả, thay đổi hoàn cảnh của ả.
Nhưng anh chỉ nói, “Tôi xin lỗi,” rồi vội bước qua. Ả béo nhún vai đi tiếp.
Toà nhà này chỉ có thang bộ. Chẳng có gì ngạc nhiên. Cầu thang rải rác
người, đa phần mất hồn hoặc có lẽ đã chết. Myron và Esperanza cẩn thận đi
qua họ. Thứ nhạc tổng hợp chát chúa - mọi thể loại từ Neil Diamond cho đến
thứ gì nghe như ‘Xét nghiệm Pap’ vang vọng khắp hành lang. Có cả những
âm thanh khác nữa. Tiếng chai lọ vỡ, tiếng hét, tiếng chửi thề, tiếng loảng
xoảng, tiếng trẻ con khóc. Một dàn nhạc đến từ địa ngục.
Lên tới tầng ba, họ thấy một văn phòng lắp kính. Bên trong không có ai,
nhưng những bức ảnh trên tường - đấy là còn chưa nói đến roi da và còng tay
- cho họ biết nhiều khả năng là họ đã đến đúng nơi. Myron thử vặn tay nắm
cửa. Nó xoay thật.
“Em ở ngoài này nhé,” anh nói.
“Vâng.”
Anh bước vào. “Có ai không?”
Không ai đáp lời, nhưng có tiếng nhạc vẳng ra từ phòng khác. Nghe như
nhạc calypso. Anh lớn tiếng gọi lần nữa rồi bước hẳn vào trong studio.
Myron ngỡ ngàng trước cách thiết kế chuyên nghiệp của nơi này. Sạch sẽ,
đèn điện sáng choang với mấy cái ô hắt sáng mà ta thường thấy ở các studio.
Có nửa tá máy ảnh đặt trên chân máy, còn trên đầu là đủ loại đèn màu sắc
khác nhau.
Tất nhiên, thiết kế không phải là thứ đầu tiên khiến anh ngỡ ngàng. Những
thứ khác cũng thu hút ánh nhìn của anh trước tiên. Ví dụ như một cô gái khỏa
thân cưỡi mô tô. Nói chính xác ra thì cô ta không khỏa thân hoàn toàn, cô ta
có đi một đôi bốt đen. Ngoài ra không bận thêm gì khác. Không phải cái vẻ
mà mọi người phụ nữ dám bận lên người, nhưng với cô ta thì có vẻ hợp. Cô
ta không nhìn anh mà chú tâm vào tờ tạp chí trong tay. The National Sun. Tít:
Trai 16 lên chức bà. Hừm. Anh bước lại gần hơn. Cô nàng ngực bự, nhưng
Myron có thể thấy những vết sẹo bên dưới đám bòng bưởi căng phồng kia.
Bơm ngực, thứ phụ kiện thời trang của thập niên tám mươi.
