thể thôi — có ý nghĩa gì đó.”
“Đừng dông dài nữa! Hãy cho tôi biết các sự kiện!”
“Đối tượng điều tra là Wilbraham Crescent.”
“Và cậu chẳng tìm thấy gì! Hay là có?”
“Tôi không chắc.”
“Nói rõ đi, nói rõ đi, cậu bé!”
“Trùng hợp ở chỗ có một người đàn ông bị sát hại ở Wilbraham
Crescent.”
“Ai bị sát hại?”
“Chưa biết là ai. Trong túi có một tấm thiếp đề tên và địa chỉ nhưng đều
là giả cả.”
“Hừm. Phải rồi. Có gợi ý đấy. Đã kết hôn chưa?”
“Chuyện đó tôi không biết được, thưa sếp, nhưng mà cũng vậy thôi…
“Tôi biết, tôi biết. Cũng vậy thôi… À, cậu đến để làm gì? Để xin phép
tiếp tục sục sạo Wilbraham Crescent — cái nơi nghe buồn cười ấy ở đâu
thế?”
“Nơi đó gọi là Crowdean. Cách Portlebury mười dặm.”
“Phải, phải. Một nơi rất tốt. Nhưng cậu đến đây làm gì? Cậu thường
không xin phép mà. Cậu vẫn làm kiểu ương bướng của riêng mình, đúng
không?
“Đúng vậy, thưa sếp, tôi e là vậy.”
“À, rồi sao nữa?”
“Có hai người tôi muốn sưu tra kỹ.”
Với một tiếng thở dài đại tá Beck kéo cái bàn đọc trở về vị trí cũ, lấy từ
trong túi áo ra một chiếc bút bi, thổi vào nó rồi nhìn tôi.
“Gì nào?”
“Ngôi nhà gọi là Diana Lodge. Đúng ra là số 20, Wilbraham Crescent.
Người đàn bà gọi là bà Hemming và chừng mười tám con mèo sống ở đó.”
“Diana à? Hừm,” đại tá Beck nói. “Nữ thần Mặt Trăng. Diana Lodge.
Đúng. Bà ta làm gì, cái bà Hemming ấy?”
