“Xin vui lòng báo có tôi là Colin Lamb tới!”
“Hay lắm, thưa ông.” Anh mở một cánh cửa và nói với giọng rõ ràng,
“Ông Colin Lamb cần gặp, thưa ông.”
Anh lùi lại để tôi đi qua, và tôi bước vào trong phòng. Ông bạn Hercule
Poirot của tôi đang ngồi như thường lệ trong cái ghế bành vuông vức rộng
lớn trước lò sưởi. Tôi để ý một thanh của ngọn lửa điện hình chữ nhật đã đỏ
rực lên. Đầu tháng 9, thời tiết ấm áp, nhưng Poirot là một trong những
người đầu tiên cảm nhận cái giá lạnh của mùa thu, và cảnh giác với nó. Hai
bên người ông là những chồng sách xếp gọn gàng trên sàn nhà. Trên cái
bàn bên phải có những quyển sách dựng đứng. Trên tay phải ông là một cái
tách đang bốc hơi. Nước thuốc sắc, tôi nghĩ vậy. Poirot rất mê thuốc sắc và
thường giục tôi uống. Chúng có mùi vị gây buồn nôn và hăng nồng không
ngửi nổi.
“Đừng đứng lên,” tôi nói, nhưng Poirot đã đứng dậy. Ông tiến về phía tôi
trên đôi chân mang giày da hàng hiệu bóng loáng, hai tay giang ra.
“Ha ha, à ra là cậu, cậu đây rồi, bạn của tôi ơi! Anh bạn trẻ Colin của tôi.
Nhưng sao cậu lại tự xưng cái tên Lamb vậy? Để tôi nghĩ xem nào! Có một
câu tục ngữ hay châm ngôn. Cái gì đấy nói về cừu già giả dạng cừu non.
Không phải. Đấy là nói về các quý bà sồn sồn cố làm cho vẻ bề ngoài trẻ
hơn tuổi thật. Không áp dụng cho cậu. Ha ha, tôi biết rồi. Cậu là sói đội lốt
cừu. Có phải thế không?”
“Không phải vậy đâu,” tôi đáp. “Chỉ là trong chuyên ngành công tác của
mình, cháu nghĩ cái tên của cháu gần như là một cái lỗi, dính líu quá nhiều
với cha cháu. Do đó mới có cái tên Lamb. Ngắn gọn, đơn giản, dễ nhớ. Tự
tâng bốc mình, thì phải nói là hợp với cá tính của cháu.”
“Vậy thì tôi không dám chắc,” Poirot nói. “Còn ông bạn tốt của tôi là bố
cậu thì thế nào rồi?”
“Ông cụ vẫn khỏe ạ,” tôi đáp. “Rất bận rộn với nhũng cây thục quỳ —
hay đó là hoa cúc? Mùa vụ qua đi quá nhanh nên cháu không nhớ nổi lúc
này đang trồng hoa gì nữa.”
“Thế ra ông ấy vẫn bận rộn với nghề làm vườn ư?”
