“Vậy bác cố tìm ra ý nghĩa vụ này đi! Cháu không làm được. Chuyện
thực ra không liên quan đến cháu. Chỉ tình cờ đâm đầu vào thôi. Bác à,
chuyện có thể hóa ra là rất đơn giản một khi người chết được nhận diện.”
“Cậu đang kể chuyện chả có phương pháp và chả có trình tự đầu đuôi gì
cả,” Poirot tỏ ra nghiêm khắc. “Hãy để tôi đề nghị cậu cho tôi biết rõ các sự
kiện! Cậu bảo là một án mạng, phải thế không?”
“Đúng là một án mạng,” tôi đoan chắc. “Chúng ta bắt đầu nhé!”
Tôi tả lại cho ông nghe từng chi tiết về biến cố đã diễn ra ở nhà số 19,
Wilbraham Crescent. Hercule Poirot dựa ngửa trên ghế. Ông nhắm mắt lại,
ngón tay trỏ gõ nhẹ lên tay vịn trong khi nghe tôi kể. Cuối cùng khi tôi đã
ngừng lại, ông vẫn không nói gì hết một lúc. Rồi ông hỏi, vẫn không mở
mắt ra: “Sans blague?”
“Ô, tuyệt đối không,” tôi đáp.
“Epatant,” ông nói, thưởng thức từ này trên đầu lưỡi, rồi lặp lại từng âm
tiết. “E-pa-tant.” Sau đó ông tiếp tục gõ lên tay ghế và khẽ gật gật cái đầu.
“Nào,” tôi sốt ruột nói, sau khi chờ thêm vài phút. “Bác nói gì đi chứ?”
“Nhưng cậu muốn tôi nói gì đây?”
“Cháu muốn bác cho cháu giải pháp. Cháu đã luôn hiểu được từ bác rằng
hoàn toàn có thể nằm dựa ngửa trên ghế, chỉ cần suy nghĩ thấu đáo rồi đi
đến giải pháp. Hoàn toàn không cần phải đi thẩm vấn người này kẻ nọ và
chạy đôn chạy đáo tìm manh mối.”
“Tôi vẫn luôn giữ cách làm việc như thế.”
“À, bắt được tẩy của bác rồi,” tôi nói. “Cháu đã cho bác biết các sự kiện,
bây giờ cháu muốn có lời giải.”
“Đúng như thế, hử? Nhưng vẫn còn nhiều điều cần phải biết đấy, mon
ami. Chúng ta chỉ mới ở khởi điểm thôi. Chẳng phải thế sao?”
“Cháu vẫn muốn bác nghĩ ra cái gì đó.”
Ông trầm ngâm suy nghĩ một lát: “Tôi hiểu. Có một điều chắc chắn,”
ông tuyên bố. “Chắc hẳn đây là một vụ án rất đơn giản.”
“Đơn giản sao?” tôi gặng hỏi với đôi chút ngạc nhiên.
