theo đuôi bà ta, dĩ nhiên rồi. Bà ta đến một bưu điện và đã nối một cuộc gọi
từ một buồng điện thoại tự động. Thật không may đấy chẳng phải là cái
buồng điện thoại tôi mong bà ta sử dụng ở cuối con đường nhà bà ta. Bà đã
phải đổi chỗ. Bà ta từ phòng gọi đi ra, có vẻ hài lòng với chính mình. Bà ta
vẫn luôn bị theo dõi nhưng chẳng xảy ra chuyện gì đáng quan tâm cho đến
tối hôm qua. Bà ta đã đến Ga Victoria và mua vé đi Crowdean. Lúc ấy là
sáu giờ rưỡi, giờ tan tầm. Bà đã mất cảnh giác. Cứ tưởng sẽ gặp kẻ nào đấy
ở Crowdean. Nhưng con quỷ xảo trá đã đi trước bà một bước. Việc dễ làm
nhất trên đời là cùng đồng bọn theo sau ai đó trong đám đông rồi ấn một
lưỡi dao vào… Thậm chí đừng tưởng bà ta biết mình bị đâm. Người ta
thường chả biết đâu, cậu thấy rồi đấy. Còn nhớ Barton trong vụ cướp của
Băng Levitti hay không? Bước đi hết chiều dài của một con đường rồi anh
ta mới ngã lăn ra chết. Chỉ thình lình đau nhói một cái — rồi cậu nghĩ mình
lại bình thường. Nhưng chả phải thế. Cậu đã chết đứng trên đôi bàn chân
mình mà không hay biết.” Ông kết thúc: “Chết tiệt, chết tiệt và chết tiệt!”
“Ông anh đã kiểm tra ai chưa?”
Tôi đã phải hỏi han. Tôi không kiềm chế được bản thân mình.
Lời ông đáp tới thật nhanh chóng và ngắn gọn: “Cái bà cô Pebmarsh đã
đến London hôm qua. Bà ta làm việc gì đấy cho học viện rồi trở về
Crowdean trên chuyến tàu 7 giờ 40 phút.” Hardcastle tạm dừng lại. “Còn
Sheila Webb thì cầm đi một bản đánh máy để kiểm tra lại với một tác giả
nước ngoài đang ở London trên đường ông ta đi New York. Cô rời khách
sạn Ritz khoảng chừng 5 giờ 30 phút và vào rạp chiếu phim một mình trước
khi trở về.”
“Nghe này, Hardcastle,” tôi nói, “tôi có cái này cho ông anh. Một nhân
chứng cam đoan đã nhìn thấy tận mắt. Một xe tải của tiệm giặt đã đậu lại ở
nhà số 19, Wilbraham Crescent lúc 1 giờ 35 ngày 9 tháng 9. Người lái xe
ấy đã giao một cái sọt đồ giặt ủi rất to ở cửa sau của nhà ấy. Đó là một cái
sọt đặc biệt to lớn.”
“Hiệu giặt à? Hiệu giặt nào thế?”
“Hiệu giặt Snowflake. Biết nó không?”
