“Ông ta có vẻ — thật tình hoàn toàn không có vẻ gì là đã chết. Như thể
không phải bị giết. Liệu — có phải ông ta đã bị làm cho nghẹt thở?”
“Ông ấy bị đâm,” Hardcastle đáp.
Bà Bland nhắm mắt lại và rùng mình. “Ôi trời ôi, kinh quá!”
“Bà không có cảm giác từng gặp ông ta sao?”
“Không,” bà Bland rõ ràng có vẻ miễn cưỡng. “Không, không, tôi e là
không. Có phải ông ta là hạng người—người hay ghé vào nhà này nhà nọ
để bán đồ không?”
“Dường như ông ấy từng là nhân viên bảo hiểm,” Hardcastle nói một
cách dè dặt.
“À, tôi hiểu. Không, không hề có ai giống như vậy cả, chắc chắn. Mình
không nhớ là em có bao giờ đề cập với mình chuyện gì giống như vậy, phải
không Josaiah?”
“Anh chả nhớ,” ông Bland đáp.
“Ông ta có phải là bà con họ hàng của cô Pebmarsh không?” bà Bland
hỏi thanh tra.
“Không, ông ấy hoàn toàn xa lạ với bà ta.”
“Quái dị nhỉ,” bà Bland nhận xét.
“Bà có quen biết cô Pebmarsh không?”
“À, có chứ. Tôi muốn nói là láng giềng quen biết nhau, tất nhiên rồi. Bà
ta thỉnh thoảng nhờ ông nhà tôi khuyên bảo về vườn tược.”
Thanh tra quay sang người chồng: “Ông là một nhà làm vườn rất sắc sảo,
tôi nghe nói thế.”
“Thật sự không phải, không phải đâu.” ông Bland tỏ ra không tán thành.
“Không có thời gian, ông biết đấy. Dĩ nhiên tôi biết cơ bản phải làm gì.
Nhưng có một ông bạn rất xuất sắc mỗi tuần đến hai lần để làm cỏ, giữ cho
khu vườn thật sạch sẽ gọn gàng. Có thể nói quanh đây ông không tìm ra
khu vườn nào hơn vườn nhà chúng tôi. Nhưng tôi chẳng phải là một trong
số những người làm vườn thực thụ ấy như ông láng giềng của tôi.”
“Ông Ramsay sao?” Hardcastle nói có vẻ ngạc nhiên.
