họ dám lên mặt với Shona. “Ồ, tôi đã đọc nó, lâu lắm rồi. Và tôi phải nói
rằng tôi không nghĩ Dermot - ý tôi là tác giả của nó - đã từng nghe đến
Oedipus khi ông ấy viết nó.”
“Tại sao cô có thể nói thế?” Jocasta và “đồng minh” của chị ta
nhìn nhau. Họ không muốn sự sáng suốt của mình bị nghi ngờ bởi Laura,
một người không chỉ mới tham gia nhóm, mà còn là người Anh.
“Ờ, tôi không thể nói rõ ràng, nhưng ông ấy chỉ mới ngoài đôi mươi khi
viết cuốn sách này, ông ấy không đi học đại học và còn đến từ một nơi xa
xôi hẻo lánh. Khi chị gặp ông ấy...” Cô không biết liệu cô cố tình tiết lộ cô
biết Dermot để chọc tức Jocasta và những người bạn đáng sợ của chị ta,
hay cô chỉ lỡ miệng, nhưng dù thế nào thì cô cũng đã bị mắc kẹt với kết quả
này. Trừ phi cô chưa nói ra điều đó? Cô thầm cầu nguyện may mắn.
Nhưng cô đã nói ra. Mọi người bắt đầu dồn dập hỏi cô.
“Cô đã gặp ông ấy à? Cô có thực sự biết ông ấy không? Ông ấy như thế
nào? Ông ấy quá điển trai khi còn trẻ, Chúa ơi, tôi sẽ ngủ với ông ấy ngay
cả khi những cuốn sách của ông ấy có chán thế nào chăng nữa.” Những lời
bình luận tới tấp bay đến với cô và cô tranh thủ nghĩ ra một điều gì đó để
nói khi nào mọi người yên lặng trở lại. Cuối cùng họ cũng đã ngừng nói.
“Tôi biết ông ấy, một chút. Ông ấy đã tham dự một liên hoan văn học mà
tôi giúp tổ chức.” Nói chuyện về ông khiến cô nhớ ông nhiều hơn.
“Không thể như thế,” Jocasta nói với vẻ hiểu biết. “Ông ấy không bao giờ
đi khỏi Ireland. Ai cũng biết điều đó.”
“Nhưng ông ấy đã làm thế,” Laura nói.
Jocasta lắc đầu. “Tôi nghĩ cô nhầm rồi. Chúng tôi thừa biết các nhà văn
Ireland của chúng tôi và...”
