này, tôi đành hài lòng với một tầm nhìn mờ tịt của nhà trọ qua lớp bụi cáu
dày trên cửa sổ, và rầu rĩ đứng đó nhìn ra ngoài, tự nhủ với mình là hiển
nhiên London đã được nói quá lên.
Rõ ràng khái niệm về “ngay” của ông Pocket Trẻ không hề giống của
tôi, vì tôi gần như đã phát điên với chuyện nhìn qua cửa sổ suốt nửa giờ liền,
và đã dùng ngón tay viết tên mình lên lớp bụi của tất cả các ô kính cửa sổ
đến vài lần trước khi nghe thấy tiếng bước chân trên cầu thang. Dần dần
trước mặt tôi xuất hiện cái mũ, cái đầu, cà vạt, áo gi lê, quần, ủng của một
thành viên xã hội có địa vị cũng ngang cỡ tôi. Anh ta ôm hai tay hai cái túi
giấy và cầm một lọ dâu tây bằng một bàn tay, và đang thở dốc không ra hơi.
“Anh Pip phải không?” anh ta hỏi.
“Anh Pocket phải không?” tôi hỏi lại.
“Ôi trời!” anh ta thốt lên. “Tôi vô cùng xin lỗi; nhưng tôi biết có một
xe trạm từ vùng anh tới lúc trưa, và tôi nghĩ chắc anh sẽ tới trên cái xe này.
Thật ra tôi đã ra ngoài một chút vì anh - nói ra chẳng phải để thanh minh đâu
- vì tôi nghĩ khi từ quê lên có khi anh sẽ thích ăn ít quả sau bữa tối, thế nên
tôi ra chợ Covent Garden mua.”
Vì một lý do chỉ mình tôi biết, tôi có cảm giác như thể mắt mình
muốn trồi ra khỏi đầu. Tôi lắp bắp cám ơn sự quan tâm của anh ta, rồi bắt
đầu nghĩ đây là một giấc mơ.
“Ôi trời!” anh Pocket Trẻ kêu lên. “Cái cửa này kẹt quá!”
Vì anh ta đang nhanh chóng biến chỗ quả vừa mua thành mứt bằng
cách vật lộn với cánh cửa trong khi vẫn ôm lấy hai cái túi giấy dưới cánh
tay, tôi liền đề nghị anh ta cho phép tôi cầm giúp. Anh ta trao chúng cho tôi
với một nụ cười dễ mến, rồi quay sang vật lộn với cánh cửa như thể nó là
một con thú hoang. Cuối cùng, cánh cửa bật mở bất ngờ đến mức làm anh ta
lảo đảo bật lùi đập lưng vào tôi, còn tôi lảo đảo đập lưng vào cánh cửa bên
đối diện, và cả hai chúng tôi cùng phá lên cười. Nhưng tôi vẫn tiếp tục cảm
thấy mắt mình hẳn đã trồi ra khỏi đầu, còn đây dứt khoát là một giấc mơ.
